Раны.. они всегда кровоточат

Раны..они всегда кровоточат… они никогда  не закрываются. Мы смеемся в лицо  своей судьбе, но все напрасно, раны никогда не закроются.
Кто их наносит, в конечном счете, неважно.. мы  уже забываем, когда и кто их нанес.. мы зажимаем раны.. рукой или душой..как у кого получается..но мы все беззащитны пред ними.
Сколько раз нам наносят рану и каждый раз все словно впервые..каким  удивительным образом наше сознание  заставляет нас переживать все заново. Количество ран  возрастает ..они словно  невидимые струпья покрывают наше тело и душу.
Господи, что только мы не придумываем для того, чтобы не испытывать боль..но все напрасно… рано или поздно боль вспыхнет пламенем, в котором сгорит наше сознание и останется  ненависть и бессилие пред нашими ранами.
 Прощение, скажите вы.. а что собственно оно означает прощение..кого или что мы можем простить? Тупую и слепую силу, которую назвали судьбой? Нас, словно детей пытающихся спрятаться от нее.
Благословенны те, кто не знает, о чем я пишу..благословенны и хрупки в своей уверенности ,что с ними  не случиться ничего плохого, что никогда им не почувствовать боль этих ран.
Боль сопровождает нашу жизнь…она проникает в наши сны и  даже мечты.. жить –больно.
Самое ужасное состоит в том..что нет спасения от этой боли.. ибо жизнь и есть боль. Один святой сказал.. я полюбил страдание..полюбить страдание..вот выход из этого ужаса.
Но как полюбить страдание за других..когда страдаешь сам.. это можно преодолеть любовью…но если страдает твой близкий… твой родной человек..как любить это страдание в нем. Боль становиться все сильнее..разрывает сердце.. замораживает  душу.. руки опускаются… чувствуешь скорбь и отчаяние.
Если вы будет мне возражать..вы никогда не страдали  по настоящему… вы не испытывали боль за других… есть пределы человеческих сил, когда боль и страдание сметают,  словно ураган, последние крохи света в душе.
Что мы испытываем.. бессилие или мы в силах принять вызов судьбы..
Почему у одних людей жизнь, словно река, течет не меняя своих берегов по широкой равнине  , без порогов и стремнин… почему у других жизнь..это бешеное движение белой от бурунов воды, не знающей покоя и отдыха..
Что происходит с нами, когда мы приходим в этот мир.
Как мы справляемся с этими ранами и болью от них…как?
Побуждает ли наше страдание нас самих же принять вызов тупой судьбы и начать жить еще боле ярче.. более  интенсивно.. или мы погибаем от собственной же слабости..
Цивилизация – это всего лишь тонкая пленка на пузыре варварства, именующего себя  человечеством.
И  все мы дикари, заключенные в оболочку, готовую прорваться ежесекундно.
Зависть, страх, гнев, вожделение, агрессия, насилие – демоны внутри, а не снаружи.
Вот семья, в которой родители и предыдущее поколение собирало и приумножало. А вот и новая генерация, словно рожденная с неистребимым желанием разрушения. И что мы видим – сгоревший дом, обрушившую крышу и черные стены.
Все исчезло в пламени огня и не подлежит восстановлению.
Вот великий народ , который идет войной на своих же собственных детей, не зная милосердия.
Вот политики, готовые ради временной собственной жажды наживы погубить весь мир или отдельный регион.
И теперь скажите, разве мы не варвары?
И кто же наносит эти незаживающие раны, если не мы сами себе или близким.
И кто же страдает, кто этот маленький спартанец , укравший лисенка, который сгубил его, но при этом не признавшийся в содеянном и погибшим от ран.