о ВСД

Панические атаки, паническая слабость, все смешалось в один большой комок серости... трип-хопного цвета неба. Хочется лечь и ждать чего-то плохого, но руки, которых ты не видишь, вытаскивают тебя из-под одеяла безысходности. Стены давят, давят... А врач холодной ложкой лезет в горло, пытаясь установить, что это из-за простуды, но ничего не видит. И снова успокоительные и стены. Снова руки, теплые руки, а чьи - ты не можешь понять, потому что мозг включил оборону и втащил сознание внутрь, чтоб не перегружать ненужными мыслями.
Я не хочу находиться дома, я хочу уйти к кому-нибудь хмельному и довольному домой, где пьяные люди не задумываются о печали, где воздух пропитан не горькими лекарствами, а дымом и перегаром... Чтоб сесть к кому-нибудь, еле сидящему и высказать все, что не скажешь тем самым рукам, потому что не хочешь обжигать их холодом колючей проволоки, выжимая из горла. Ведь этот молодой алкоголик выслушает, отмахнется рукой и ответит: "Мы все умрем"... Весело и непринужденно. А потом сесть на подоконник этой квартиры и закурить, не взирая на головокружение. Успокоиться и забыть. Отвлечься. Наблюдать за кем-то спящим на грязном драном диване, вслушиваясь к заборному мату тех, кто сидит на кухне. Тянет к этой порочности, Душа болеет грязью. Она заболела, словно сифилисом и разлагается психическими сдвигами. Ее нужно лечить. Но... сначала отдохнуть. А потом подать денег этим людям в знак благодарности за увиденное, что творится в ТЕБЕ... внутри. И идти в аптеку за транквилизаторами, затем в магазин за чем-то хорошим и приятным. Ведь Её надо лечить, она еще живая.Пора все исправлять.