меньше

Секунды стукаются друг о друга в голове, как маленькие льдинки в большом сосуде. Каждая минута - это уже прошлое, то, что ушло и больше никогда не вернется. Из-за этого нельзя принебригать тем, что мы имеем здесь и сейчас. А именно пустоту и тонкую материю одиночества.
Интернет дает легкую иллюзию общения, заменяя живые слова красивыми буковками. Мы уже болеем этим бесконечным ожиданием, когда же "он" или "она", такие долгожданные и якобы нам очень нужные, будут в статусе "онлайн". Тысячи новостей расспытаются перед нами как стеклышки в калейдоскопе, разноцветные, яркие, но такие пустые. Долгие ночи за компьютером, перед экраном, набирая на клавиатуре бесчисленное количество слов, которые захочет услышать каждый. Но проще написать, чем сказать. Немые послания, признания в любви, доходящие до адресатов в виде маленьких строчек.
Но такими строчками, хоть тысячами строчек на описать те ощущения, когда она проводит пальцами по твоей руке, и кожа моментально покрывается мурашками. Когда ее глаза цвета расплавленной карамели смотрят в самую суть тебя, и ты чувствуешь себя голым перед ней. Когда она улыбается. У тебя в душе плескается бездонный океан, и иногда он выходит из твоих глаз. Именно когда она улыбается, тебе хочется разреветься. Потому что она такая красивая. Счастливая, живая, радостная, ее смех заполняет каждый уголок твоей души, его хочется запереть в банке как реликвию. Как что-то безумно ценное. Для тебя.
Ты теряешь ее, и это ни за что не описать никакими словами. Хочется падать вниз, и не просто до бесконечности плыть в неизвестности, падать, будто под тобой ничего нет, будто ты падаешь в жерло вулкана. А хочется падать и встретиться с асфальтом, сухим, жестким, но так давно ждавшим твое тело.
В твоей квартире теперь тихо. Падушка помнит запах ее волос, ты жмешься к ней в надежде поймать его, ожить хоть на долю секунду с его помощью. Больше не за что цепляться.
Не описать словами глубину разверзшийся в тебе пропасти. Черной дыры, в которую засасывало буквально всех из твоего окружения, поэтому ты остался один. Наедине со своей параноидальной шизофренией.
Она любила шорох страниц книги. Ты битыми часами переворачивал страницы, чтобы почувствовать ее присутствие. Она по утрам занимала ванну, и ты просил кого-то утром открывать кран, чтобы создать иллюзию, что она все еще здесь. С тобой. Рядом. Всего лишь спит. И прошлого не было.

Ты больше теперь пишешь. Анализируешь, пытаешься отойти от истинной причины своей болезни, капаясь в научной литературе и штудируя форумы в интернете. А она стоит рядом и смеется. Ее улыбка не такая лучезарная и добрая, как тогда, она будто прорезает ее лицо красной раной от уха до уха. Животный оскал, злобный смех, в глазах безумие. Ты постоянно шуршишь страницами, потому что боишься сойти с ума окончательно. Она говорит с тобой.
Вы познакомились в интернете. В интернете вы и расстались. Но преследует она тебя в реальной жизни.