Припасть к траве...

Дождь, гремящий по жестяной крыше балкона, исхлёстанные недавним ливнем деревья, полёгшие травы, лужи… Но наконец-то - солнце! И сразу – жара. И в квартире душно. Ах, если бы - за порог и - поля! Может, на троллейбус, и - до конечной?
Тропинка среди молодой кукурузы, шуршание её стеблей, совсем другой ветер в лицо! И поле ржи - волнами, и подмигивающие васильки, даль с перелесками, с ярко-зелёными взгорьями, нежная бирюза неба. Ну да, да, была я когда-то птицей! Ведь так хочу лететь! И даже слышу шелест своих крыльев, ощущаю прохладу ветра под ними!
Но снова бреду среди метущейся под ветерком ржи, срываю несколько васильков и почему-то вдруг: «В то лето волосы ее выцвели и пропахли ветром…» Не потому ли, что и мои лохматит, холодит ветер?               
Но всё ближе - трасса. И уже серые, синие троллейбусы там, на кольце. Нет, не хочу - в них!
И нахожу поляну с ласковой не примятой травой, - «Припасть лицом к траве и плакать...» И припадаю, и вдыхаю её аромат, а потом долго сижу, прижав к ней босые ноги. Тихо, крадучись, уползает тоска, мучившая последние дни. «Чтобы обрести силы Антей* припадал к земле…» А, может, это - не миф?               
Все, что нашла там, в поле, бережно несу в душе, в полевом букете. И уже муж стоит в коридоре, дочка выходит из кухни.               
 - Привет от полей! – протягиваю им васильки: – Дорогие мои, как же никчёмно, нелепо мы живём! – хочу ошарашить принесённым: – Ведь всё, что нужно, там, в полях!
А дочка уже хрустит огурцом. А муж идет читать газету… Нет, не смогла сегодня передать им принесённого. Ну, что ж, - в другой раз.

*Антей - В греческой мифологии - великан, сын Посейдона, получивший необоримую силу от соприкосновения с матерью Геей - землёй.