Заброшенный театр

  Старый, заброшенный театр. Давным-давно прохудившаяся крыша. Почти истлела обивка кресел в зрительном зале... Зрительном... не смотрельном, ни глазеющем, ни даже видящем. Именно зрительном. Потому что когда-то, уж и не вспомнить когда, сюда приходили ЗРЯЧИЕ! Не аморфная толпа постылых наблюдателей, а люди, умеющие зрить и зреть от увиденного и понятого...
  Сцена... когда-то ты была храмом для тех, кого звали актерами... Теперь нет даже их. Тех, кто жил тобой, страдал тобой и любил тебя. Так беззаветно, до последней капли, как умеют любить лишь единицы. Они приходили, оставляя за дверями театра все что было до, и неся через тебя людям понимание. Простое человеческое понимание, на котором и держался мир. Ты, ты была взлетной полосой чувств, трамплином эмоций, возносящих бескрылых людей в небеса, к твоему сыну Катарсису....
  Но сейчас твои доски-ребра потемнели и вспучились, как ребра истлевших скелетов в подвалах доминиканских обителей. Местами торчат гвозди, как заклепки кандалов замученных Sanktum Oficium бедолаг, обвиненных в колдостве. Ведь так и есть - ты творили заклятия, плела волшество превращения и колдовство обращения к свету! И вот тебя постигла участь еретиков. Вон там, в самом центре авансцены, я вижу прогоревшие доски... здесь жгли творцов... режиссеров, что воплощали строки сценариев в жизнь, что произносили те самые заклятия...
  В зале царит полумрак. Зал пуст и тих. Только едва различимая тень мечется по искореженной сцене. Тень последнего актера. Моя тень...