История о девочке, чьим лучшим другом на минуты ст

Её алая кровь по плечам...
Никто и не понял, кто закричал,
А потом вдруг резко замолчал.
Но струилась кровь по её плечам.
Она думала о слове "вечность",
А люди помнили лишь ее бледность,
Её волосы-темное золото,
И ухо, где две дырки проколото.
Она любила по ночам мечтать,
В свою страну в пижаме летать.
Ненавидела что-то просить и о чем-то умолять,
Не ходила, когда звали, гулять.
Не любила скорость, но гоняла,
И свой мир от всех всегда скрывала.
Она была куклой, не правда ли?
И на неё смотрели с украдкой вы.
И не занимать ей было упрямости,
Не хватало лишь ей покладистости.
Почему же она была?
Умерла? От чего умерла?
Её волосы были опрокинуты,
Измазаны в крови, истоптаны, выкинуты.
Её голова была опрокинута,
И алая кровь текла непрерывно...
"Другом" в последние минуты
Был топор, в её руках погнутый.
Обнимание было недолгим,
Да и расставание было не особо колким.
За что она так с собой?
Никто ведь не слышал души её ной.
Да и слушать то некому было,
Её сердце для всех было закрыто.
А я помню её тонкие пальцы,
Которые когда-то держали пяльцы.
А я помню её вены цвета сирени,
На глазах всегда-розовые тени.
Она никогда не любила.
Не любила? Или любила?
Вряд ли, ведь любовь бы её убила,
Но тогда, от чего вдруг топор стал любимым?
Её исчезновенья никто не заметил.
Никто за смерть то её и не ответил.
А по сути, кому отвечать?
Самоубийцы на ней теперь печать.
Но когда люди пришли к ней в квартиру,
Спустя много-много лет,
Увидели её записи, о любви к миру,
Которого, по её мнению нет...
Эта история не будет закончена,
Пусть каждый придумает конец сам.
Но умерла она, сверхурочно,
Слишком рано полетела к горячим небесам...