Почему Курт Кобейн застрелился?

...ну вот, а потом я был самым махровым сумасшедшим из всех что я видел, я всевремя за что то с фрактальной прогрессией переживал, без очевидных на то причин, перетекая от одного к другому, но находя во всем этом мареве отчетливый символизм, меня окружали счастливые люди им нравилось быть рядом. Со мной было весело потому что я не был агрессивен, выше этажом жил мой фанат и собирал всякое мое дерьмо: фотографии, песенки и прочее, очень грустный парень. Я подошел к знакомому, тот был с девушкой и я сразу стал ей интереснее чем он. Она была хорошенькая, но он был один из тех кто относился ко мне лучше всех и я ушел, а потом были сцены ужасов которые я бы озаглавил как последнии дни Курта Кобейна в засраной коммуналке , помню только неописуемо терпкий сюрреализм, какие- то очень красивые волны по маленькому черно-белому телевизору развертывавшиеся в бурю, сливавшиеся со мной, дикое от этого возбуждение, страх . Затем я безнадежно кручусь в центре тускло освещенной комнаты, в квартире где передознулся мой дядя ,потом вырубает свет, я ползаю по полу, судорожно сжимаю сигаретку, сам буд-то передознулся, вокруг никого, только сюрреализм, сигаретка и желание сдохнуть. Пытаюсь умыть ****ьник чтоб хоть как-то отпустило, но вместо этого мочу сигарету, она опадает , но умыться всеравно неполучается. Меня перестает слушаться тело, тошнит и бросает в липкий пот... Затем я начинаю презирать смерть и любые проявления страха к внешнему миру , с таким настроем, мол: ну пусть мир уничтожит меня, но не сломает, как вдруг сцена меняется... Нас с какой-то пухленькой бабой ведут на шоу каких-то, как я понял, уродов она всех приветствует так официально улыбается, руками машет, а я в две руки показываю факу, реально не хуже Андрюхи Тюрина, нам аплодируют... Затем женщина ложится на пол почему-то опять в той моей комнате страха и говорит: " А сейчас я расскажу тебе сказку..." А лицо ее превращается в подобие часов с кукушкой и она одновременно рассказывает что-то связное, но настолько отреченно-механическим голосом и вместе с тем звучит жуткий бэкграунд: нарастающее эхо механизма из кукушечных часов. Меня опять нахлестывает этим роковым сюрреализмом, затем все мое нутро до последней частицы затягивает в ее рот, я не выдерживаю космического давления этих образов и просыпаюсь... С облегчением понимаю что это был сон. Лихорадочно записываю что вспомнил, иду курить и ложусь спать дальше. Если бы это были мои будни - я бы стрелялся по несколько раз на дню, но походу все еще впереди, бедняга Курт.