Мне почему-то вспомнилась кухарка,
В сплошном чаду негазовой плиты,
Она сказала сыну, ей не жалко,
Но сих котлет не заработал ты.
А сын её, бездельник и верзила,
Привыкший жить не на свои труды,
Вдруг заорал, чтоб шла она в могилу,
Родному сыну да не дать еды!
И на неё с ножом да с перематом,
Неотразимый в силу борзоты,
Пришлось его воспитывать ухватом,
Спасая жизнь от вечной мерзлоты.
И вспомнилось, наверное, не зря,
Нас классики всегда предупреждали,
Полно клопов в верхах государя,
И без кухарки справиться едва ли.
Мне почему-то вспомнилась кухарка
© Copyright: Владимир Воронин 2, 2014
Свидетельство о публикации №214060100530
Свидетельство о публикации №214060100530
Рецензии