Спонтанное 2

Куда меня несет?

Опять и снова! Я заблудилась в этом лабиринте человеческих отношений и закоулках этого города... Я никогда не любила этот город — и он отвечал мне взаимностью. Но за столько лет симбиоза мы открыли друг другу слабые стороны, то, что прячем от всех...

Вы видели мой город — его взгляд, его тело? Слышали ли его сердцебиение и вечное ворчание — глухое, словно он переваривает свою добычу... Чувствовали ли его запах — бензинно-цветочный летом и пряно-морозный зимой? Этот город обожает сжигать легких мотыльков — тех самых, что летят на свет липового маяка в ночи, теряя последние капли рассудка от сверкания огней большой ловушки...

А меня несет мимо этих капканов — прямо в сердце этого города. Прямо в жерло горящего вулкана — мимо толпы, мимо всего того, что вы называете громким именем «Статус». Мне это неинтересно. Я привыкла к жлобству начальства и стукачам на работе, предательству якобы друзей и трусливости мужского пола, постоянному ворчанию и недовольству жителей жизнью... Я привыкла к одиночеству — одиночеству в толпе. Я прихожу домой, сворачиваю шею мобильнику, варю себе кофе и выхожу с чашкой дымящегося напитка на балкон — читать книгу.

Музыка, книги и цветы — они не такие проблемные, как люди. Мне надоели люди, мне надоел этот город, мне осточертели часовые пробки и вонь от городских помоек... Но есть в этом городе то, за что я прощаю ему его недостатки — городу, но не людям!

Понимаете, каждую ночь, как только стихнет шум транспорта и над крышами домов взойдет полная луна — ветер приносит со степи запахи цветущих трав: чабреца, шалфея, полыни, и еще примешивает к этому флакону сладкий аромат лоха серебристого — распространенного кустарника у нас в степи. Он приносит их прямо на мой балкон — и я вдыхаю их полной грудью, и сердце щемит от тоски, тоски по дому...

Как хочется домой!

В степь — пахнущую чабрецом и полынью, в леса — окутанные ароматом цветущих ландышей и черемухи, на берег реки — в объятиях старых плакучих ив...

Хочется домой...

На свободу — удрать подальше из этой добровольной тюрьмы города, плавящегося от жары и пропитанного ненавистью и злобой. Сармат внутри меня гремит цепями, он требует дикого свиста ветра в ушах. А я стою на балконе и держу в руках вазу с букетом ландышей, купленных за сто рублей — кусочек моей природы, что мне продали... И даю чувству тоски затопить меня полностью, до отказа...

Каждую ночь, как только стихнет шум транспорта и над крышами домов взойдет полная луна — ветер приносит со степи запахи цветущей степи.

Хочется домой...