Перст Судьбы

                Разговор  был  долгий,  местами  нудный,  а   главное  никак  не  душеспасительный. То есть  душа   в   нем  была, а   вот    спасения   никакого  не  было. Оппонента  моего  спасать  было совершенно  не  нужно,  а может даже вредно  для  здоровья.  Старого  пса  новым  штукам  не выучить.

                Нет, дядя   он  незлобивый,  говорун-прибаутчик  тот  еще,  да  вот незадача…как  ни  поверни  его, -  атом  то  меченный…Восемь  судимостей,  тридцать  пять  годов  в  тюряге,  шестьдесят  всего,  кличка  - Коммунист.

                Ну  только  не  подумайте,  что  такой он…где  бы  чего  скоммуниздить  -  это пожалуйста,  особенно  годков  на  двадцать    пораньше.

                А  сейчас  не  тот  стал  старик.  Только  руководит.  Ага.  Авторитет. Хитер,  матер,  умом  остер,  да  одна  беда  -   вороват.  Вот как  он  сам  про  себя  говорит.

                А  разговоры  я  с ним  вел,  веду, да, пожалуй,   и вести  буду  еще  долго…что  делать  сыщику,  коли  нужда  одолела,  да  начальник  результатов  требует?

                Вот  и профилактируем  старого  вора,  а  заодно,  слушаем-послушаем…может  обронит  чего  дельного,  ну  так,  хоть  занозочку  какую.

                Да  умом  то  старый  ой  остер. Не  разговорить  его,  ни  вправо,  ни  влево…знает   все,  да  молчит,  теребя   щетину  свою  седую,   ус  покручивая,  да   глазюками   постреливая   по  углам.

                Да  не  впервой  ему  посиделки  наши…

                Но  сегодня  что-то  задержались…время  к ночи,  а  старому -  как  второе  дыхание,  мол,  попью с  вами, робята,   чайку,   а то  дома  скучно,   посидим,  побалакаем  за  житье-бытье.

                «Робята»   настроены по разному,  кому  в  поле,  кому  домой  в  семью,  а кому…мне  то  есть,  -  так  и вовсе   дежурить.

                Но  шанса  такого  упускать  не  стоит.  «Чтобы побеждать  врага -  надо  знать   врага». А  где  же  его не узнать,   коль  вот  он  -  чуть не  самый  главный   сидит,  вальяжно,  но  без  наглости, уверен   в  себе  как  медведь   в лесу.

                Ну  так  мы  и   зачаевничались.  Сыщик  средних  лет,  да  жулик  высшего  разлива. По  незаметности  на  имя-отчество  перешли,  а  что  мне,  старого  «гражданин  Власов» называть?  Да  и ему,   Василию  Михайловичу,  тоже   не  с   руки  пихать  мне  извечного   арестантского  «гражданина  начальника».  Ну  ни в чем  старый  не  виноват,  готов  даже  побожиться  и   «век  воли  не  увидать»,   так   чего   пригибаться?

                …все  уж  темы  по району   перебрали…и  Ваську  «Косого»,   и  Мишутку «Швабру»,   обсудили   как  есть  и  ворье,    и наркоманов,   разбойников-грабителей,  убийц-душегубов…почитай  по  всем   нашим  местечковым   подучетникам  прошлись…

                Балагурит  Коммунист,  шутит,   юморит…да  знай  себе,  чаек  выдерживает,  чтоб покрепче   был,  да  язык   придерживает…

                Да  что-то  вдруг   разошелся  старый…

                Вдруг  вдарился   в  воспоминания   дней  молодости  своей  суровой.

                И  рассказал  мне  вещь  жуткую,  да   ужасно  неприглядную  в  сути своей. Но почему  то  верю  я  ему,  есть  у  него правда…


                …было  это  году   в  пятьдесят   каком  не  помню…еще   перед  первой  моей  ходкой.

                Вернулись  к  нам    на   Извозную  улицу   с тюрьмы  бродяги-поселенцы…

                -  На   какую  улицу,  Василь Михалыч?  Это  где  ж  такая?

                - А  это,  Сергей  Иваныч,   так  раньше  Брянская  называлась, та  самая,  что   от  вокзала  идет…Э-эх…времена…райончик  то   ныне  престижный  -  тогда  похлеще  Марьиной  Рощи  был.

                -Ну-ну

                - Да  уж,   ну-ну…тебе  и невдомек. Ну  да  слушай.

                И вот  гужевались  они,  терлись-перетерлись,   на  работу  таких   раньше  вообще  не  брали, вот   по  кривой   так они  и  шарохались,  где  бы  чего   учудить.

                Да  и   углядели.

                Начальничка   какого-то  треста  строительного.  Кота  жирного,  да   жульмана   знатного….Сам  же  знаешь, -  чем  больше  стройка, -  тем больше   воровство.

                Начальник   и   по тем  временам  был  себе  ого  какой  нарядный.  «Победа»  служебная,   во  дворе  «Победа»  своя,  квартирка   в  сталинке  -  трешка.  И это  тогда,  как   народ   по коммуналкам   и  угол  за счастье   держал.  Дачка  в  Переделкино.  Все  чин- чином.

                Вот  пацаны  его  и  присмотрели.

                - Что  за пацаны  то?

                - Ох  Сергей  Иваныч,  а  оно  тебе  спустя  столько  лет  надо?  Нету  уж  тех  пацанов  давно,  а  если и   живы  -  годов  им  поболе чем  мне,  не  достучишся.

                - Ну  и не надо  –  а  интерес  кипит.

                …ну  вот…ходили  за ним,  присматривались,   наколку  верную   испортить   боялись….да  и пришло   времечко.

                На  дачу   он  собирался.  Жинку  с детьми  то   уже   отправил  давно,  а  сам вот   только-только.

                Да  не   успел. Подсели  в машинку к  нему,  мешок на   голову,  да   и  по-сибирски  разговор   с  ним  и начали….

                - А  по-сибирски,  это  что?

                - А  по-сибирски…это  когда  сразу -  хряп  кусачками   палец -  а потом   «Здравствуйте!».

                Нехорошо  мне   стало тогда,  как   сейчас помню,   «хряп  кусачками   палец» сильно  что-то  на  меня  повлияло.

                - Ты  ж, Василь  Михалыч, вроде   как с отморозками  никогда  не  знался!

                - Так  я  тебе  про  них  по  тому  и   талдычу,  что….осекся  старый… - слушай  дальше.

                Откусачили  они  ему  палец-то,  да  и  вперед…свою  волну  разгонять.

                Что,  мол,  жулик  ты,  командир  стройтреста,   на  зарплату  свою  никогда  б  тебе  ни  «Победы»,  ни дачи  не  купить,   колись,  где  кубышка, делить её будем.

                - А тот?

                - А  что  тот?  Всплакнул,  да  так сразу  и  согласился  сто  тысяч  отдать,  чтобы  ему  его  палец  обратно  отдали,  да  никакой  другой  не  резали  боле.

                - За  сто  тысяч?

                - За  сто,  милок,  за  сто…это  ж  еще  какие  рубли  то были,  дореформенные…почитай  как  сейчас   фунты,  мать их   за  ногу, стерлядей.

                - Ну  и?

                - Вот  тебе, Сергей  Иваныч,  «ну»….да  не  бери  в  голову. Расстреляли   их  всех  потом,  лет  этак   через   двадцать.

                - Чего  ж  так  поздно?

                - Так  они  потом   пальцы  еще  не  раз и не  два  на  деньги то   меняли…-  сообщил  старый   самым  обычным  тоном. 

                - А  терпилы?

                - А  что  терпилы?  Им  проще  было  на  больничный  уйти,  да  сказать  -  «дверью  прищемил» - чем  по  тем  годам   в  расхищении  государева  добра  сознаваться.  Так  то  вот. Ладно,  засиделись  мы, пора  и  по  домам.

                Так  и  ушел.

                Думал  я  думал,  а  потом  и забылась  эта  история…если  бы  не  одно  забавное  «но»,  случившееся  лет  через   пятнадцать  после  того  разговора.

                Уже  в  других  чинах  и званиях,  работая начальником  по   вопросам  безопасности  в  одной  весьма  толстой  нефтяной  конторе,  увидел  как-то  за  столом  переговоров  троих  великих  мира  сего.

                И  у каждого   по  полпальца  не  хватает.

                И все  из  Сибири.

                И  все  при  советской  власти  начальниками  были.

                И  дернул черт  меня.  Возьми  да  ляпни  про  «сибирский  метод  ведения  переговоров».  Видели  бы  вы  эти  рожи. 

                В  тот  момент  им только   мешков  на  голове  не  хватало. Для полного антуража. И были бы на все согласны...


03.06.2014