Полевые цветы - чьи-то проросшие хокку
Замерли, насторожились, косят свои глаза,
Блестящие на Солнце росинки….
Река в бесстыжих объятиях тумана,
А в белой черемухе, о чем,
Так неистово поет соловей?
Как сказать, как написать
о маленькой речке,
перешептывающейся с листвою ивы?.
Еще не видел, такого роскошного дворца!
Опушка соснового леса,
Залитая утренним светом Солнца….
Хотя бы минуту,
Побыть Берендеем,
Посидеть на замшелом пне…
Как в садке для рыбы,
Сидим плечом к плечу в электричке…
Интересно, какое сегодня из нас , сделают блюдо?
Ручка хвалилась, что служит поэту,
Но вот кончилась у нее «кровь»
И Он её, вниз головой – в урну….
Здесь на перекрестке, похоронена стихотворная строчка,
Здесь, замечтавшемуся поэту,
Кто-то наступил на ногу…
Свидетельство о публикации №214060300359