Детство

                Д Е Т С Т В О
Детство приходит воспоминаниями внезапно. Это происходит неожиданно и спонтанно, порой совершенно непредсказуемо и из ничего. Так, повеет ветерок, прошелестит страница, слетит с дерева лист, и закружат голову слетевшие воспоминания, нахлынувшие нежной, теплой струйкой дымки из светлой дали, где еще все впереди, и ты делаешь только первые шаги, записывая корявым, ломким, детским почерком свои первые строчки на белом чистом листе.
Еще нечего вспоминать, потому что позади ничего нет, только отдельные вспышки памяти, как звездочки, горят в темноте сознания, непонятного, неоткрытого, глядящего на этот мир удивленными доверчивыми глазами любознательного, непоседливого, неутомимого человечка, которому до всего есть дело и который бесстрашно тянет свои ручонки ко всему, что ему интересно и любопытно… А любопытно ему все. Он заново открывает мир, и в который раз видит его по-новому, по-своему, так, как может видеть и слышать только он и никто другой.
Он идет по этой земле сначала неуверенно, неуклюже переставляя слабенькие ножки, потом все увереннее – и вот он уже бежит, стремительно набирает скорость, чтобы ворваться в эту незнакомую и вечную жизнь со своим громким криком: «Это Я!». И мир отзывается ему звуками, цветом, запахами, простором волн и неба, ширью полей и лугов, множеством лиц и рук, объятых им. Он еще открыт всему без боли, без разочарований, без осторожности и неспешной мудрости, которые придут потом, со временем. Но сейчас не их пора…
Сейчас пора наивности, сказок, светлой веры в то, что мир прекрасен, и все люди добры  и рады ему, и он сам рад им и бескорыстно светел от того, что светит солнце, идет гроза, распускаются цветы и падают листья и белым пухом кружится снег за окном, заметая его первые шаги.
Еще не колет его тихая грусть, что минул еще один год, и он стал старше. Еще он ждет день своего рождения без легкого вздоха сожаления о том, что ушло безвозвратно, еще не на что оглянуться, потому что все впереди, в самом начале… И время тянется так долго, и его так много, что, кажется, что этому никогда не будет конца, и все будет всегда, и он тоже…
Все пишется по белому листу, заполняясь, уплотняясь, чтобы вместиться в отведенное время, о чем никому не ведомо… И с какой-то строки мир начинает меняться, проклевываясь сквозь сладкую патоку детства своей выпуклой реальностью, угловатой, колючей, совсем не похожей на сказку, как будто пробует на прочность: готов ли этот человечек взойти на новую ступень, когда уже есть на что оглянуться и исправить то, что не так.
Детство покидает не сразу, оно еще держит своими теплыми добрыми руками, любовно подставляя их при первых трудностях, еще снисходительно прощает шалости и промахи, тихонько подсказывая правильное решение, и ускользает, не прощаясь, тихонько и незаметно, не закрывая свою дверь на замок, чтобы оставить тебе хоть маленькую щелочку, куда ты сможешь заглянуть, когда устанешь от долгих дорог…
И оглядываясь потом в эту светлую даль, как становится нам тепло и легко, уже седым и солидным, когда издалека оно помашет нам своей детской рукой и одарит улыбкой вечно искомого счастья…