Трансерфинг реальности

Двадцать второе декабря. Сквер на Богдана Хмельницкого, половина девятого вечера. Ты бежишь мне навстречу, опоздав ровно на полчаса. Ты опоздала, потому что… потому что девушки должны опаздывать, иначе, как ты говоришь, будет неинтересно. С неба снег валит крупными пушистыми хлопьями. Ветра совсем нет. Тепло, тихо и спокойно. Ты бежишь мне навстречу, ты бежишь и смеёшься. Белая меховая шапка делает тебя похожей на Снегурочку. Румянец на щёчках, огоньки в глазах, - ну разве можно сердиться на тебя за опоздание, на тебя, такую милую, такую родную?

Мы смотрим друг на друга, нам обоим смешно и радостно. Сегодня – наш вечер. Вечер нашего свидания, нашей любви, нашего с тобой будущего. Присядем? Как ты считаешь, дарить шоколадку – пошлость? Банальность? Нет? Да-да, я знаю, ты любишь чёрный горький шоколад. Вот, держи! А ещё ты любишь шампанское. Хочешь? Ну конечно с собой! Только растяпа я, не прихватил бокалы. И даже одноразовых стаканчиков нет. А если из горлышка? Ну не смейся! Пей. Теперь я. Жуй свою шоколадку. Ну чего ты всё время хохочешь?! Я??? Смешной??? Да это ты смешная! Чудо ты моё. Смешинка! О, ты – Смешная Снежинка! Ну вот, теперь оба смеёмся…  Проходи, проходи, товарищ сержант, мы не алкоголики, мы не хулиганы. Мы – парочка. Да-да, про таких и говорят: «парочка влюблённых». Ну чего ты опять смеёшься? А зато у тебя носик холодный. И щёчки горячие. И губки пухлые, манящие. И сладкие. Вкусняшка ты. Вкусная Смешная Снежинка. Подожди, я отдышусь. Нельзя же так целоваться! А как? Как-как… А я знаю?! Ну… Наверное так, чтобы не задохнуться. Ага, ты ещё скажи «в лоб»! Опять смеёмся…  Боже мой, Снежинка, как с тобой хорошо! Как здорово сидеть на этой скамейке вдвоём с тобой, как замечательно пить шампанское из горлышка, болтать всякую ерунду, смотреть на снежные хлопья и смеяться! Как хорошо понимать, что это и есть наше с тобой счастье! Какое это чудо – любить друг друга до одури и верить друг другу до бесконечности! И никогда не расставаться. НИ-КОГ-ДА…


Я проснулся. За окном – нудный октябрьский дождь. Серый рассвет. На губах – тепло поцелуя, во рту – привкус шампанского. Это опять был сон. Всего лишь сон. И тебя нет. И никогда не будет. Потому что это реальность. А в реальности пути назад не бывает. Только вперёд. Как в трансерфинге. В трансерфинге реальности, в котором можно вправо, влево, вверх, вниз. И вперёд. Но только не назад. Потому что прошлого в реальности нет. И в прошлое не вернуться. Никогда…