Загогулинки. Зимнее лето. 26. 05. 2014

А небо таки падает на землю. Снегом. И стоят деревья, будто в сказке. Изощряется зима: то крупа сеется, вроде пшена, то медленно и величаво кружатся в воздухе огромные снежинки. А то запуржит, заметелит. И дома соседнего не видать. Такое странное зимнее лето. Может и сезон такой появится. А что? Сколь разного и нового появляется!
В одноклассниках товарищи с богатым воображением, такие картинки выставляют с Обамой и Путиным, ухохочешься!
Вчера выглянула в окно, погоду посмотреть, в чём люди одеты. 9 утра, центральная улица. Вдали 2 силуэта. И 3 машины проехали. Постояла. Ничего не изменилось. Грустно. Печора пустеет.
И ничего нам в жизни не даётся насовсем. Всё – кредит.  И, когда даже кажется, вот оно, счастье. Пусть маленькое, но моё. И насовсем моё. Ан нет. И тело в кредит(отдашь по первому требованию),и любимые, и родители, подруги. Даже имя. Совсем не факт, что будет оно с тобой всегда. И беда, кажется уже и быть хуже не может, а вдруг оказывается, что может и ещё как. И на этом крючке-кредите мы, как рыбёшки. Червячка заглотили, но вроде плывём ещё. И надеемся. Надеемся всегда. На возможное. На невозможное. И даже , когда голос разума говорит…А что мы без надежды? И кругом, ниточки, верёвочки, крючочки…окрутили, опутали. И странами мечтаем о свободе. И неважно, внешней или внутренней. Её никакой нет. И сомнительно, что когда-нито будет.
Моя бабушка говорила: надысь – это значит -  вот недавно; вчерась – ну это понятно; завчёра – позавчера. Я люблю её словечки и помню. Снится время от времени. И приезжаю к ней в гости, и уезжаю. Как мне тебя не хватает, моя родная. Приезжала на каникулы и мы с ней развешивали на плетне её вещи. Сушили. Каждый год. И она мне рассказывала: вот в эту кофту, юбку и фартук меня оденут, эти платки раздадут на поминках. И тапочки там были, и полотенца. И всё это так спокойно. Смогла бы я так?
Депрессия клюет, как вздорный петух. Наскоками и по полной программе. Нелёгкое это время – собирать камни. Ладно бы цветные… Серые. Так похожие друг на дружку. До тошноты.


Рецензии