Депрессия

     Бился неровно пульс,
     мысли казались голыми.
     Из пистолета грусть
     целилась прямо в голову.
               З. Рамазанова.

   Такое чувство, что нет ощущений... Такие ощущения, что нет чувств... Не хочется ничего... Я лежу на мягкой кровати, обняв подушку, и смотрю в белый потолок. Почему люди так часто смотрят в потолок? Что их там влечет? Все чего-то там ищут для себя. Ищут смысл. Хоть в чем-то... Кусок хлеба не лезет в горло. Хочется пить. И пить желательно что-нибудь спиртное. И покрепче. Водка... Где же водка? Стакан, второй, третий...  жжет. Уже и не пойму: то ли водка, то ли боль. То ли отсутствие всех чувств... Тяжело... А еще хочется покурить. Трубку. Сигарет уже давно не курю... В голове какая-то муть: мне непонятна моя жизнь. Ни с кем не хочется говорить, никого не хочется видеть. Хочется быть ничем и никем. Хочется рассыпаться на кусочки среди разбитого стекла. Хочется быть частичкой воздуха, между небом и землею, ничего не чувствовать и просто парить в вышине...

     "Улететь бы птицей
      прочь от проклятой Земли,
      с небом чистым слиться -
      вот, о чем мечтаешь ты!".
                М. Пушкина.

   Я разливаю горячий кофе себе на живот и на ноги, но я не почувствовал боли. Я провел острым лезвием по каждому пальцу, но нервы так и не объявили о своем существовании. Из глаз льют ручьями слезы, но нет всхлипов, нет истерик, нет криков... Это до несуществующей боли ужасно. Может, боль и существует, но не сегодня и не у меня. Мне хочется писать, писать стихи, но я бросил. Я написал четыреста стихов и мне надоело. Почему? Не знаю. Наверное, с того все и началось. Вернее, раньше-то такое тоже было. Но сейчас затянулось. И пишу теперь прозу. Для себя. И для вас.
   Я пью, я много пью. И режу руки - сантиметр за сантиметром. Я мечтаю быть счастливым. Я мечтаю быть счастливым с тобой. И я просто мечтаю. О многом. Но это с трудом лезет в голову. И из-под руки выходит лишь этот рассказ...
   А совсем недавно я чувствовал дрожь не в пальцах, от алкоголя, а - в районе груди, от счастья, от любви, от чувств и ощущений.

     "Из эйфории - в анабиоз".
                А. Северинова.

   А сейчас - впустую. И знаете, чего больше всего сейчас хочется? Исчезнуть. Навсегда. Ото всех. И никогда не возродиться заново. Не хочу! Не буду! Надоело! Не надо ничего! Хватит! Хватит!!! Зачем? Зачем?? Зачем??? Нет. Не хочу так больше. Пусть это все закончится. И поскорее. Я не сдаюсь. Я опускаю взгляд, но поднимаю руки. На себя.
   Депрессия...
08.08.2012.