На кончике хвоста

Она проснулась. Хотелось музыки и кофе. Было кофе лишь. Была и музыка, но сплошь не та. Не та, которая подарит влагу. Хотелось утонуть, однако утонуть не может просто мышь. Всего лишь просто мышь, играющая в драматическую сагу. Улыбка на лице. Колготы. Вокруг то овощи, то просто идиоты. Десятков восемь, где-то так. И два десятка тех, которым рак. Какая разница. Пред Богом все равны. Все одинаково осуждены. Любимы. Любимы Богом. Смазанные красотой. И той естественной. И той искусственной не той. Какая разница какая красота. Наш мир на кончике хвоста пушистого кота, который им взмахнёт. Когда-нибудь. Расправив гордо грудь. Поставит хвост трубой и всё для нас перевернётся. Урод поднимет голову, проснётся, запоёт. Мотив той музыки, которую она быть может ждёт. Сейчас. Хотя бы раз. Услышать и потом уж всё равно. Хоть газ, хоть заострённое бревно. Между лопаток. Как много маток умирает в скуке без любви, зато с улыбкой. С цветком, казалось бы, с открыткой. И это тоже может оказаться пыткой. И это тоже может быть не то. Одев пальто, она идёт к пруду. Увидев в нём не воду, а руду, она расплакалась. Достала нож. Лекарство для красивых рож, блестящих с пьедесталов. Вся грусть ночных вокзалов. Ей передалась. Кисть, сжимающая нож, рождала рану. От уха до губы и  снова от губы до уха. От крови мокро только ведь сейчас, при шрамах будет сухо. Всегда с улыбкой - вот её удел теперь. Закрыта дверь. Назад. Где ад. Где нету ничего и даже музыка устала. Она привстала. Медленно пошла. С ума сошла и больше не боялась того утра, когда снова умирала.