Весна

Весна не всегда гуляет в макияже ярких раскрасок. Ты ведь знаешь об этом. Оптимисты и романтики, поэты придумали ей образ весёлой девушки в букете из полевых цветов, радостно скачущей и пританцовывающей в компании неугомонно щебечущих птиц. Ты же помнишь её другой, верно? Нависшие низким потолком свинцово-серые тучи, звенящая тишина, как будто за секунду до взрыва, жидкий воздух льётся в лёгкие хрупкой прозрачностью. Редкие вскрики птиц кажутся тревожными от собственного одиночества, скрипят под ветром старые качели, а рядом с ногами, следами на песке, ещё не успевшем съесть множество солнечных лучей и хранящем влагу недавно сбежавшей изморози, неровной линией обозначает границы холодное море. Оно ещё долго будет лить жидкий свинец в бесчувственный песок. Ты уходишь, оставляя на память бесформенные следы, застывающие в покорной плоти берега. И все уходим в теплоту домов ждать лета. Знойного дыхания разгорячённого танцора, проглотившего залпом бутылку текилы и от этого слегка сумасшедшего. А вслед смотрят пустые бесцветные глаза ранней весны. Воздушную невидимость пронзает холодная тоска электронного француза с горячей фамилией Жарр. Ты кутаешься в плащ, но ветер, такой же ледяной, как и твоё безразличие ко всему, забирается под складки ткани, не позволяя продлить своё существование пульсирующим осколкам тепла. Лиловый горизонт удалился на целую вечность. Долгая вечность пути. Весна.