На остановке

Было жарко и душно. Транспорт толстой анакондой полз куда-то, наполняя улицу шумом. От этого хотелось раскинуть руки и солдатиком упасть лицом в глубокий снег. Снега в едва начавшемся июне не было. Лишь маскировочной сетью нависала дырявая тень от размашистых клёнов, десяток лет бесплатно собиравших придорожную пыль. Страждущие - в основном люди "сурьёзные", в ожидании оказии медленно, но неуклонно стекали  с остановки на  узкую полоску  вытоптанной  травы под  спасительную тень.

Когда показалось, что дышать уже  совершенно нечем и вот–вот  хватит солнечный удар, вдруг явственно повеяло сигаретным дымом.  «Этого еще не хватало!»  Затуманенный зноем взор вяло и хаотично переходил от  одного пассажира к другому. «Нарушитель конвенции»  оказался рядом: парень лет двадцати, свежий словно эскимо из холодильника, как ни в чём не бывало, беззаботно курил, выжигая остатки кислорода.

«Что он новости не смотрит?!» - пытался я себя распалить. «Вот ещё чуть – чуть и непременно скажу всё, что об этом думаю». Но тщётно: что-то мешало. Черноволосый парень  в голубых  джинсах   и красной футболке  больше пускал дым, нежели курил: голубоватые облачка клубились и растворялись где-то за бордюром.  Аромат подсказывал, что табак  хороший. Остановка подозрительно притихла и нахохлилась. Запахло грозой. Вдруг  из-за поворота вывернул  долгожданный  автобус.

Прошла пара дней. Я вновь томлюсь на знакомой остановке. На ней откровенно скучно. «Хоть бы кто-нибудь закурил, что ли!»