Об отправлениях. Записки сумасшедшего

У нас бензозаправку строят за домами. Как раз из кухонного окна видать. Пустырь большой был, по краям березки, в центре домик неизвестного назначения стоял, будка – не будка, так – не разбери-пойми. Пустырь теперь забором обнесли из рифленого железа. Котлован около домика, столбы понаставили. Бригада работает. Не какие-нибудь забулдыги-хлопкоробы: морды все рязанские.

Мне из окна все видно, метров двадцать и то не будет. Сижу, наблюдаю. К размышлению сызмальства склонен, на этом, может быть, и горю всю жизнь. Мне Юрий Юрьевич, врач мой, так и говорит: ты, мол, дорогой, пореже думай, тогда и голова болеть не будет. Но как же не думать, если все на мысли наводит. Смотрю, каждые три-четыре часа бегают строители за забор. Тут, как говорится, Шерлоком Холмсом быть не нужно, тут доктора Ватсона достаточно. Люди живые, на улице прохладно, а пиво сейчас на каждом углу продают. Тут как в школьной задаче: сколько воды в бассейн влилось, столько или почти столько из бассейна должно вылиться.

Методом дедукции дохожу: сортира нет на стройке капитализма, бегают строители до ветра. Шел вчера из поликлиники, специально крюк сделал: обошел, удостоверился. Еще издалека удостоверился, органолептически. Проще говоря, смердит подзаборная сторона отработанным пивом и всем прочим.

Сосед у меня, Федор Михайлович. Почти, как Достоевский, только наоборот – не совесть, так сказать, земли русской, а бывший торговец. Но человек неплохой, здороваемся. Слово за слово, спрашиваю про заправку: почем, мол, нынче эти памятники архитектуры. Отвечает серьезно, без удивления: в зависимости от размера и особенностей, миллионов от сорока до восьмидесяти. Я тоже серьезно головой покивал, разошлись мы.

Сижу у окна, размышляю. Пусть маленькая заправка, пусть слаборазвитая. Всего миллионов сорок тянет. Забор из рифленого железа метров сто по периметру. Вот и думаю: если бы прибавить на забор метров десять, да из того профлиста уборную сгородить? Делов при нынешней технике – часа на три. Денег – тысячи на две. Почему бы не пойти на такой расход денег и времени? Хозяин жадный? Хорошо бы, если так. А вдруг не в хозяине дело? Вдруг самим строителям не нужна уборная?

Оделся, пошел за забор. Две недели работают, а культурный слой уже сформировался. Плотненько, кучка к кучке. С одной стороны, молодцы, аккуратисты, не загаживают окрестности на гектар. С другой стороны, что же это – садятся впритык к прошлой кучке? Не противно?

Вернулся домой. Голова раскалывается: не могу понять, не могу квадратуру круглую решить. Выпил лекарство, лег в постель, а самого свербит: почему я, при моем диагнозе, сходить по нужде могу только в уборную, а строители в самом простом клозете типа сортир не нуждаются? У кого из нас диагноз неверно поставлен?