Ода к радости

Моему восьмидесятилетнему дяде сегодня сделали экстренную операцию. Проснувшись после наркоза и еще не вполне вспомнив, что с ним произошло, он, еще крепкий и здоровый мужик, несколько раз хорошенько въехал по роже молоденькой медсестре. Когда нас, родственников, пустили в послеоперационную, мы увидели такую картину: четыре здоровенных медбрата пытаются удержать лягающегося дядю, а он вырывается, раздает тумаки и орет «убивают!»


Увидев нас, он постепенно пришел в себя, успокоился и потребовал в качестве болеутоляющего, которого ему еще не успели уколоть, песню. Мы стояли, окруженные американцами всех видов и мастей и пели «В лесу родилась елочка». Он напоминал слова и не позволил пропустить ни одного куплета.


Эх, радуйтесь жизни, друзья мои! Радуйтесь, что есть силы кому-нибудь засветить по роже, ибо не данность это, совсем не данность.



Когда мы уходили, он, морщась от боли в располосованном животе, сказал:

--В субботу нас пригласили на обед, но я, наверно, не пойду.