Поздним вечером, в маленькой комнате,
Увлечен разговором с собой...
Понимаю — как бабочки кружимся,
И в огонь норовим головой.
Мельтешим, пока ручки шевелятся.
В тишине, хотя можем и петь.
И толчемся возле кормушек -
Нету время на мир посмотреть.
Как бы добрые, как бы честные,
Вроде любящие людей,
С здравым смыслом во всём согласные,
Но держащие миску сильней.
Для бродяги удел дорога -
Путь обратно на свой порог.
Для поэта и этого много -
Былиб только листы для строк.
Для певца — чтобы кто-то рядом
Подхватил вдруг его напев.
Ну а повару будет в награду -
Чтоб никто не ушел не поев.
И ведь только этим спасёмся -
Рубим дерево, точим сталь,
Хлеб ли сеем, с врагом ли бьемся,
Как отцы и деды, как встарь.
И опять ничего не меняется -
И какой бы сейчас не был век,
Тот же самый вопрос решается -
«Тварь дрожащая или человек»
Поздним вечером в маленькой комнате
© Copyright: Билл Ибирда, 2014
Свидетельство о публикации №214060800622
Свидетельство о публикации №214060800622
Рецензии