Чтение в кровати

 "Чтение в кровати — это рай, если на книгу падает достаточно света и если не проливать на страницы кофе или коньяк" (Стивен Кинг, "Как писать книги")

   Забыть. Вычеркнуть все лишнее. Вырвать страницы и порвать на тысячи кусочков, а лучше сжечь, бросить в огонь к березовым дровам, и смотреть, как каждая страница в считанные секунды превращается в пепел.
  Жалею о случившемся, о том, что произошло между нами всего два часа назад. Сама все испортила: накричала, заставила чувствовать тебя ничтожеством.
  С силой захлопнула книгу. Твой второй роман, первое издание.  Так хотелось выместить зло на ней. Это даже не зло, а отчаяние, но в эти томительные минуты ожидания, книга – мой единственный друг.  Других книг здесь нет, и это всегда казалось мне странным.
 Закрыв лицо руками, я села в кровати.  В нашей кровати, лиловые простыни которой пропитаны твоим запахом. Захотелось почувствовать тебя рядом. Я потянулась за подушкой, на которой ты спал этой ночью. Мы так любим в последнее время проводить выходные в твоем загородном доме. За окном, украшенным росписью февральского мороза, заснеженные небольшие домики, сугробы и умиротворенная тишина. Раньше ты всегда уезжал сюда один, отключал телефон и оставался наедине с собой.  Этот домик – твой рай, твое убежище от реальной жизни. И с тех пор, как ты привез меня сюда, разделив это тайное и волшебное место на двоих, начал отдаляться от меня. Часто бываешь раздражительным, постоянно твердишь, что я тебя не понимаю. Так я не понимаю! Сегодня утром я не хотела кричать на тебя. Все началось из-за книги… Стыдно, что я обещаю найти время прочитать ее, но в моей расписанной по минутам жизни не остается время на то, чтобы сидеть за книгой, и сегодня наши чаши переполнились.  Я защищала себя, как могла, одержимая эгоизмом, своей правотой, и не заметила, как больно ранила тебя.
   Скинула с себя одеяло и быстро поднялась. Растирая виски, стала ходить туда-сюда по комнате. Прохладно, надо подкинуть пару поленьев в подтопок. Выбежав во двор, задрожала и обхватила себя руками.  Я никогда сама не ходила за дровами, ты не разрешаешь мне выходить из теплой комнаты. Боишься, что я могу заболеть. Ты всегда заботишься обо мне.
 Вернувшись в теплую комнату, я разожгла печку и забралась под одеяло. Вновь взяла книгу в руки и закрыла глаза. Почему я боюсь ее прочитать? Боюсь услышать правду о себе? Ты не скрывал, что я твоя муза, и ты пишешь, наполняя каждую строчку моим запахом, смехом, дыханием… Что прячется за этой обложкой? Я не идеал, внутри я не такая хорошая, какой кажусь снаружи. Вдруг ты понял это? У всех есть недостатки, у меня их неисчислимое количество. И чем больше я погружаюсь в тебя, тем больше нехорошего вижу в себе.
 Ты не идеал, но у тебя красивая душа. И эта книга! Я знаю, что она значит для тебя. Но почему-то она превратилась для меня в другую женщину, и я наполнилась ревностью. Только сейчас, оставшись наедине с собой, понимаю, что виновата я. Ты писатель, и я должна принять тебя таким, какой ты есть.
  Набравшись смелости, я открыла книгу, в сто первый раз прочитав первые строчки. Ты оставил меня здесь одну.  Не знаю, когда ты вернешься. И у меня целый день, чтобы заполнить ту брешь в наших отношениях , что не дает спокойно жить дальше.
  Читала целый день. Слезы счастья, слезы воспоминаний капали на новые страницы. Книга обо мне. И в твоих глазах я ангел, неземное создание, не способное обидеть… Я отчаянно вытирала слезы. Стыдно за себя. Если бы книга не была издана? Что бы ты написал обо мне сейчас?
  Когда человек любит тебя, воспринимаешь это как должное, и не осознаешь, как бесценна эта любовь…
  Зимой темнеет рано, и темнота настигла меня врасплох. Включив яркую лампу на тумбочке у кровати, поняла, что мне не хватало ее раньше. С ней буквы приобрели новую силу. Я переместилась в твои строчки, меня не осталось в этом доме и в этом мире, я плыла на волнах прошлых ярких воспоминаний. Рай существует, и, надеюсь, моя глупость не станет яблоком раздора.
- Хочу кофе, - ты появился неожиданно. Я так увлеклась, что не заметила, как ты зашел. Твоя теплая улыбка согрела душу. Я поняла, что ты вычеркнул из нашего романа отрывок  с утренним скандалом. Люблю тебя за это.
- Купил твои любимые булочки с маком,  - произнес ты, поколдовав на кухне, и вручая мне чашку ароматного свежеприготовленного кофе.
- Не накапай на книгу! – сказала я, - Мне осталось еще немного.
  Ты посмотрел на меня, немного растрепанную и с красными усталыми от чтения глазами и вытянул книгу из рук:
- Давай я расскажу тебе, на чем закончится эта история. У нее хороший финал.