Пишет

Он что-то пишет? Да-да, он снова что-то пишет. Ручка который раз уже скрипит по бумаге, с силой выцарапывая каждое слово, что даже если чернила исчезнут, иссохнут, то такие следы вдолбленных слов стереть не удастся.

Новое слово, новая буква. Каждое резкое движение по пергаменту сопровождается то скрежетом самого материала, то чуть заметного уху шорохом, чей звук всегда удивлял. Удивлял больше не сам звук, а то, с какой интонацией он звучал в комнате. То резко идёт, почти как струны музыкального инструмента, взбираясь на высоты сложного мастерства, а то очень медленно и плавно, как тихий поток ручья весной со своей простотой звучания исполнения. Но он что-то пишет…

С каждой минутой количество слов становилось всё больше. Всегда было любопытно узнать, что может писать человек, сидя в темной комнате с закрытыми занавесками и отстраняясь от любого общества. Он же что-то писал. Вдруг там что-то интересное? Что он пишет? Письмо?

Для письма этот листок похвально велик. Там можно разгуляться своими мыслями и чувствами и передать ему, или ей, всё то, что так заставляет переживать сущность любого из нас в течение долгого или незначительного времени. Но мы все зависим от этого. Сложно молчать и держать в себе всё то, что накапливается за это время – всегда нужно подарить свои эмоции другому человеку и разделить радость на двоих, а если горе… то тоже стоит. Жизнь состоит из множества красок. Как и это письмо из множества букв.

Скрежет утихал всего на пару минут и раз в час или в полчаса. Через большие промежутки замолкал на подольше – слышались монотонные шаги, шуршание других предметов в руках мужчины. Но всё это было так редко, что сложно вспомнить, как они отличались от того, как он стрекочет ручкой по листам бумаги. Услышать их становилось большей привычкой, чем что-либо другое.

Эти звуки всё чаще и чаще можно было назвать ритмами жизни. Каждый раз в новый такт они начинались с начала под тот же ритм и с каждым последующим начинались полностью также. У кого-то печатные машинки, у других пианино, а у этого человека – бумага. Но что он писал? Что он пишет?

Такой небольшой лист бумаги, не столь большая комната, а вопросов от всего этого становилось только больше. Настолько больше, что если их произносить вслух. Наверно, он в ответ на нарушение тишины кинул бы что-то потяжелее, чтоб наверняка.

Что бы он ни писал, но он пишет. Другому человеку или себе, это не важно, а важно то, что он стремится к чему-то. Значит, пока он движется, он жив. Если это письмо, то пусть оно будет самым заветным для получателя, а если это что-то больше, чем письмо или что-то связанное с искусством, то… пусть пишет. Мы не будем его отвлекать.


12 апр. 2014г