Бес Чести

последние пару лет мне хотелось провести в компании детей-аутистов, общаясь и играя с ними, быть наблюдатетем, приблизиться к своей сущносте и переродиться в чистоте, чём-то исходно красивом.. из-за скова в начале, мне не удавалось найти эту связь, как, внезапно, пришло уединение...  в этом состоянии волен делаться что угодно, неся и не неся перед собой ответственности, зашвыривая в пирамидку хрустальный том, расставляя кругом свечи, будто плавленные из чёрного серебра; воодушевляя себя единственным героем, и, знаете ли, становятся хорошо. очень:
жизнь идёт наперекор частям света, параллельно ходу времени и эпохи, которая куда-то медленно ползёт, зарабатывая на самой себе смерть поколений.
обосабливаешься, веселишься и грустишь: всё для себя и никого одновременно.. становишься чьим-то зеркалом... звук скрипа струн, расщепляясь через динамик кабинета, незакаленными искрами пронзал, кромсал письмс слушателя, ведя острое плато чрез закалёный mind..
пишешь, рисуешь..многим рискуешь, ведь зритель или критик войдет сюда едва-ли.. находишь себя аутистом в монолингвическом смысле слова; успокаиваешься... и так - каждый день, пока, увидив того самого аутиста, не испытаешь чувства стыда(за себя, моноартиста..), посмертно вспоминающей улыбкой кто-то ослезнётся, отзакроет глаза, проснётся. вспоминая отрывки, посмеешь воспринять за реальность, так-как исходная рисуется не очень..

и вот, ты весь во снах..  живи и делай поступки только в них, до этого в яву много писав и играя, заливая слюной струну и капая ею на ручку..

ты герой: не совершив поступков,
посмел заполнить жизнью её пару промежутков...