Разговор с прохожим

- А знаешь, - прохожий сказал мне при встрече, -
я видел дорогу, идущую в небо,
маршрут, что на картах нигде не отмечен
внизу – только горы, покрытые снегом…
- А где? У какого искать перекрестка?
Быть может, найду, улыбнется удача…
- А в поле, одна одинока березка,
по путникам всё белоствольная плачет.
- Постой, а чего ей рыдать вслед прохожим?
Ведь счастливы люди, улыбки на лицах,
и все друг на друга как будто похожи,
им крылья вручили, они – словно птицы…
- Березонька листья роняет в печали,
ей зябко, идут и идут в одиночку,
она – провожает и редко встречает,
а мимо – улыбки, да в белых сорочках…
- Скажи, почему? Почему не встречает?
Кто ввысь – это счастье, а им поделиться
с друзьями, за чашкой горячего чая,
и им рассказать, как летал, словно птица…
- Ты знаешь, она без возврата – дорога,-
прохожий промолвил, вздыхая, - граница,
кто в небо поднялся – гостюют у бога,
и мало кому суждено возвратиться…
 - Но всё же…боюсь показаться невеждой,
но всё же, тебя-то береза встречала?
И, значит, найти есть дорогу надежда,
И можно  попробовать жить от начала?
- А знаешь, - в глаза посмотрел мне прохожий,
и стыдно вдруг стало от этого взгляда, -
признаюсь, я был у березоньки тоже,
полшага…и крылья, казалось бы, рядом…
Но там, - он кивнул – ждали малые дети,
у бога на время меня отпросили…
Жена и они – всё, что есть в этом свете,
и, знаешь, - добавил, - любовь – это сила…