Сказки Брошенных Игрушек. Встреча

Ветер, остро пахнущий талым снегом и землёй, бросался мелкой моросью. Она оседала липкой плёнкой на руках и лице Фреджил. Без остатка впитывалась в мягкое тельце Зубастика. С каждым шагом он всё сильнее отставал от своей спутницы. Не жаловался, ничего не говорил, но вскоре сел на мокрый асфальт и уже не смог подняться. Фреджил растеряно огляделась. Бордюр, кустарник, стена… и – совсем рядом - темный провал, от которого шло тепло. Холодная морось возле него превращалась в пар. С трудом подняв Зубастика, Фреджил потащила его в тёплую темноту.
Сухой воздух пах чем-то сладким. Эта сладость тут же пропитала Фреджил от спутанных волос до складок платья. Навязчивая, тревожащая.
Аккуратно прислонив Зубастика к нагретым трубам. Фреджил пошла искать её источник. Она уходила всё дальше в темноту. Что-то с едва слышным треском рассыпалось под ногами.
- Кто здесь?
Услышав голос, Фреджил споткнулась. Упала на что-то и мягкое, и колкое одновременно. Сладкий запах сгустился, стал непереносимым.
Фреджил торопливо отползла в сторону и замерла.
- Не бойся.
Её глаза с трудом различали тёмный силуэт.
- Ты… кто?
- Цветочный медведь. 
- И что ты здесь делаешь?
Фреджил приблизилась и заметила  что-то, вываливающееся из многочисленных прорех на тряпичном теле.
- Цветы засыхают. Я не могу идти – они рассыпаются пылью и высыпаются наружу. И мне нечем залатать прорехи. Последний цветок, который ещё жив – у меня в груди. Он – самое дорогое, что у меня есть. Пока я чувствую его, у меня есть надежда. Но и его скоро не станет. И  я никогда не дождусь весны.
Фреджил ощутила болезненный укол пустоты.
- Так это цветы так ужасно пахнут?
- Они так пахнут, только когда умирают. 
Фреджил встала. Отряхнула платье от бурого крошева сухих лепестков.
И пошла туда, где оставила Зубастика.
- Куда ты? Подожди, не уходи!
Цветочный медведь попытался подняться. Лапы подломились, и он вновь упал – с едва различимым хрустом.
Фреджил на мгновение остановилась. Но не обернулась.
- Подальше от смерти.

Всё сошлось, всё обрело смысл, кроме одного: что я делаю со своей жизнью.(с)