***

Я боюсь дураков.
Их либо слишком много, либо мало - но в самое сердце. Эти-то и заламывают, только не руки, а мысли. И объятия их - как труба, в которую попадёшь и от тесноты мелькнёшь клаустрофобом. Или вообще без объятий - вроде как, стрелы долетают и по воздуху, к чему нежность по касательной?
И говорят много. (Любят лапшой угостить)
И обижаются больше всех.
Странные люди.
Да нет, не только. Собаки тоже дураки бывают, и кошки дуры.
А чего ждать от своего дурака, там, где-то за правым ухом сидящим - не знаю.
Гнать его в шею или радоваться его присутствию для контраста?
Он и чешется, когда я молчу, а ему надо проболтать все мои тайны, растрепать мои волосы, подвесить мне язык, куда не следует и когда не к месту, уши заложит в отместку - и вот я наговорю глупостей...
А ещё подначивает моё женское - возьмёт да повернёт мою голову, столкнёт мои глаза с кем-нибудь из того же сорта. А я раз и дам слабину, дай да и поддамся.
Но жаль мне его - чего с него возьмёшь. Пусть его, лепечет детское. В конце концов, когда он спит, я думаю ярко и радуюсь тому, что всё ещё жива, а не холодна, наигрывая взрослость. Да и дыхание моё придумал Бунин.