Вернулся я домой...

Не надо говорить, что моряки оторваны от мира. Это мир оторвался, только непонятно куда. Вот и твёрдая земля под ногами, а  крыша едва не поехала. Не успел оказаться в своём родном городе, как сразу начались приключения. Стою в сторонке с сигаретой, никого не трогаю. Подруливает ко мне прыщавый щенок в полицейской форме и начинает гнать какую-то пургу о вреде курения. А, когда я объяснил ему всё, что про него думаю, тут же оказался в отделении. Хорошо хоть в этой стране пока ещё денежные знаки не успели отменить, что и помогло вновь оказаться на свободе.

Меня в береговой жизни раздражает всё, даже светофоры. Почему я должен стоять, если мне надо идти? Утром в транспорте столпотворение. Все едут на работу. А мне вот ехать на работу не надо. Проснулся и ты уже на работе. И по магазинам шляться не надо, тем более стоять в очередях. Кричать хочется. Люди! Как вы можете жить в этом кошмаре?

Через пару дней корячится мне очень дальний рейс на несколько месяцев. И слава Богу! А тут пусть зарастает всё дерьмом по самые уши. 

Мне скоро на пенсию. Кажется, я уже решил для себя эту проблему. Есть у меня кусок земли в глухой деревне под Питером. Вот и обоснуюсь там. Хочу копаю грядки вдоль. Хочу — поперёк. И пусть хоть кто-нибудь попробует сказать мне, как надо.

Прошу прощения за резкий тон. Злой я что-то.