Безвременная амнезия

Что есть любовь? Бешенный протест против мелкой, нормированной и стерилизованной жизни? Неистовое желание сорвать парики с каких-нибудь почтенных идолов? При этой мысли все привычное выворачивается наизнанку. Должна же, наконец, быть та вертикаль, которая определяет хваленую любовь. Или нет? Сентиментальность, фантазия, тоска, вожделение? Одержимость или, может, всепоглощающая потребность? Ненасытная, бездонная, обволакивающая. Любовь эфемерна, очевидна, нетерпима, ужасна, прекрасна, фатальна и далее-далее куда-то туда, в векторах космоса. Любовь – сама по себе – бессмертие. В каждом мгновении и на все времена - вне пространства, вне сознания. Все остальное – последующее и предыдущее – лишь жалкое подобие.
Влюбиться в зарницу, вспыхнувшую на горизонте, – на такое безумие никто не способен. Плениться звездой… Да, пожалуй, это все-таки проще: она всегда возвращается. Но можно ли загореться страстью к промелькнувшей молнии? Слишком страшно, слишком не о нас. Человеку присуще стремление к бесконечности. Своей гудящей тишиной Вселенная дарит тихую иллюзию вечности.
Горько становится при мысли о том, что вся роскошь существования однажды кончится. Чувства, они не угаснут, лишь потемнеют. Утром чья-то любовь будет спешить навстречу своей смерти и, взглянув ей в лицо, умрет, чтобы воскресать вновь и вновь, давясь такими сладкими слезами и нагло ухмыляясь. Слышать эти запахи и вспоминать серое расставание. Расставание – серое. Ожидание – желтое, душное, как питерское безумие. Встреча – розовая, трепещущая, как надуманная надежда. Общение – все еще светло-зеленое, даже спустя целую вечность, отчаянное в сознании
своей уместности и неуверенное. Близость – белая, бесконечная – комната, в которой нет никого, кроме нас, но мы не видим друг друга. Лишь полосы света и тени… деревья за окном, занавески шелестят на ветру, будильник упал ниц и молчит, пустые пыльные качели… Солнце остановило быстрые лучи – заменило их застывшим мандариновым потоком… Безвременная амнезия… Эта любовь каждый день бьется за право носить свое гордое имя, и не так часто, как мы говорим об этом, ей удается победить.
Для человека не так важно жить, но важно именно быть. Аз – был, аз – есмь, аз – буду. Мы – гости. Гости на земле, где все убежища непрочны. И мы тщетно боремся за что-то, за кого-то, пытаемся цепляться за серый расползающийся холст неуютной реальности, даже не подозревая, что звезды за ним – прекрасная бесконечность. Там своя Вселенная, своя Вечность. Там рождаются настоящие чудеса. Только они появляются сами. Без уведомления, без гарантий. Там, понимаете, границы условны.
Любовь – всегда немного по расчету. Даже самая светлая и взаимная – по расчету на вечность, на отчаянную веру в свое бессмертие. Когда свобода души становится важнее свободы плоти, лишь тогда мы истинно живые, настоящие. Любовь – единственно бессмертное начало в смертном существе. Платон говорит нам о том, что «любовь - это не что иное, как любовь к вечному обладанию благом». Любовь порождает новую жизнь, и в этом она бессмертна, и этим она увековечивает нас самих в наших потомках. Не этим ли она так привлекает нас?