О судьбе

Ну вот опять началось… Со двора, из септика послышалось протяжное кваканье.
Что в нем? Что в этом кваканьи?.. Нет, это не зов подруги, не любовный призыв. В нем нечто иное.  Перед мысленным взором возник здоровенный разъевшийся шкрек, смотревший как-то из сумрака ямы бусинками глаз. Он глядел твердо и как мне казалось, требовательно, заглядывая в душу. Я про себя спрашивал: «Что тебе?.. Мошек вволю, никто на тебя не охотится, никто не прибьет… Что надо?..»
И вот опять заводит свою арию. О чем она? Ах, да. О том, что у него нет времени, нет судьбы. Затем пауза. И вот сейчас призыв-просьба. Да призыв… К кому? -  Ко мне…  Нет, это скорее просьба, мольба. Он словно кричит: «Сделай что-нибудь! Ну хоть убей… Убей меня! Спустись и убей-дай судьбу!»
Я слегка задумался:  «Нет уж. Я этого не сделаю, кричи сколько хочешь. Я не стану убийцей. Судьбу тебе? – Я не бог, чтобы наделять тебя судьбой». И уже в полусне, откладывая книгу, решаю – пусть все остается как есть. На душе муторно и гадко, я впервые не знаю, правильно ли или нет поступаю.