Молитва

Лишь в минуты трудные мы шепчем слова, что оставлены нам далекими предками. Отзвуками давнего времени выплывают они из памяти. Где хранились, как оказались там – неведомо. Но стоит только печали и несчастью подобраться к сердцу, как слова сами просятся на уста. Безмолвно простирает ладони к небу крестьянин в ожидании капель дождя, чтобы напоил высыхающую землю где-то в жаркой пустыне. Мать, прижав ладони к груди и не видя ничего от слез, молит о спасении своего дитя. Молит о помощи заплутавший в лесу путник, с отчаянием борясь за свою жизнь и пробираясь сквозь враждебный мир. Отчаяние, боль и страх - вот то, что заставляет слова далеких предков вырваться наружу. Когда придет мгновение понимания, что все прошло и наступил поворот к переменам, слова, в отчаянии сорвавшиеся с уст, опять прячутся в неведомых нам ячейках памяти и отдают нас в руки некоемому подобию спокойствия и стабильности. Но бывает так, что все прошло и только щемящая боль в сердце постоянно напоминает, что уже ничего не вернуть. Может пожелать себе больше боли? Пусть она заставит сжаться в тугой клубок обнаженных нервов, и тогда ты поймешь, что боль и страх, это путь, который неизменен в вечных своих переменах. Только надежда, надежда может убить страх и ослабить боль, а еще, разбросанные в памяти воспоминания. Они, как тонкие прикосновения трепета жизни не дадут этой жизни угаснуть. Они будут освобождать от усталости, гасить чувство безнадежности и давать возможность верить и ждать…