Пушок

Пушок

 Страшно неуютно мне было в моём младшем “Д” классе. На уроках – ещё так-сяк. А на переменках я зашивалась за свою парту, складывала ручки перед собой и с ужасом смотрела, как мальчишки носятся вокруг друг за другом как угорелые. Шум, гам грохот. По проходам, через парты носятся, не глядя ни на какие препятствия. И чувствовала я себя как одинокий странник в бушующем океане.

 На одном из уроков села со мной Гуля. Моего соседа попросила, чтобы он пересел на её место.
 - Давай меняться, - говорит мне Гуля. – Ты мне свои печатные пёрышки отдашь. А я тебе пушок дам.

 Печатные пёрышки мне самой нравились. Но пушок... У меня такого никогда не было. А как я о нём мечтала! Я видела, как девочки ими играются, и очень хотела, чтобы у меня тоже был такой пушок, мягкий, лёгкий пушистый... И я, благодарная Гуле за пушок, отдала ей не только печатные пёрышки но и точилку, ластик, карандаши. Я бы ёще ей что-нибудь отдала, но у меня ничего такого ценного больше не было.

 Покрутив немного пушок в руке, и порадовавшись его мягкости и лёгкости, я подумала: а что с ним дальше делать? И что маме сказать, если спросит: откуда это у тебя? И в порыве благодарности за подаренный пушок, я вернула Гуле этот же пушок обратно.