Брошенный дом

В покинутых домах всегда печаль.
Всегда пусто, гулко, зябко.
Всегда брошенные вещи, разбитые окна, скрипящие лестницы.
Балконы, обвитые плющом.
Зеркала, опутанные паутиной.
Шорох невидимого, звуки несуществующего.
Пустота, пахнущая пылью.
Пыль, ставшая временем.
Остановившиеся часы, косо висящие на стене.
Портреты неизвестных, которые тут жили ранее и оказались никому не нужны в настоящем.
Забытые фотографии, рассыпавшиеся по полу, со сломанными рамками, с согнутыми уголками.
Чужие лица на них, еще не знающие своей судьбы.
На фотографиях вообще всегда есть надежда.
Грустная картина.
Мы переступаем через остатки мебели, поднимаем несколько снимков, кладем на подоконник.
Но ветер снова скидывает их на пол.
Зачем они теперь?
Никому не интересны люди на них.
Дом опустел, значит, его история окончилась.
И вряд ли кто-то захочет начать здесь все сначала.
Слишком пусто.
Слишком грустно.
Неизбежность одиночества.
Прощание с жизнью.