записки выдуманного человека

Идиотской походкой я провожал сам себя по улице. Мне было исключительно мало тех 73 кубических сантиметров моего черепа, которые имелись в моем распоряжении. Хотелось пробить пулевое отверстие, чтобы из него вылилась болотная тина, моих невыраженных чувств.  Тех самых в которых я отказывался себе признаваться. Мне  хотелось чтобы древнее племя индейцев обучило меня движениям полного излияния тоски. Заламывающие забрасывания рук, и судорожное, параболическое мотание головой. Немые выкрики, слезы восходящие из самых ног, фантомное ощущение прикосновения к спине. Хриплое бормотание обрывающихся слов, взгляд сфокусированный на обратной стороне зрачка, дыхание с ломанным ритмом, и полуоткрытые губы. Мысли которые льются ассоциативным отражением прошлого, вперемешку с выдуманными словами и их рифмованными конструкциями . Систематическое схождение с ума. Просто будь честным. Просто будь честным. Просто будь честным. Всяческая любовь к другим превращается в жалость к себе. Всяческая сила приобретает обратное направления. Каждый стук сердца обвиняется тобой в фальшивости. Скорость течения крови по венам увеличивается. Ты нагреваешься, закипаешь, плавишься. Вот уже руки стекают образуя за собой след расплавленного воска. С каждым шагом твой нарастающий крик пробивает очередное ребро. Пульс сотрясая все тело раздалбливает артерии. Последний, отчаянный крик рациональности просит тебя отринуть абсурдную поэтичность. Но уже поздно. Я дал своему отчаянию право существовать в любой форме. И теперь смотрю как оно исчерпывает себя. Захлебывается в бешенных импульсах предсмертных судорог. Растворяется, оставляя меня обессилившего и пустого. Оставляя меня снам, что гладят мои волосы и нашептывают песни спокойствия и забытья.