Разговор у подъезда

 Вот и пятница.
 Можно не торопясь заниматься делами.
 - Редиска, наверное, вся в цвет ушла, - сетую себе под нос, отправляясь на дачу.
На крыльце упираюсь в лежащее поперёк тело.

 Бомжом мужчину не назовёшь, хотя до этого звания ему осталась пара шагов. Видно, что семья ещё терпит – рубашка и брюки на теле добротные, пусть и недорогие.

 Проблема…
 Перешагнуть через пьяного у меня нога не поднимается, а обойти мешает ограждение.
 Начинаю протискиваться вдоль него и задеваю голову с ярким кровоподтёком.
 Голова пытается сфокусировать взгляд и бормочет:
 - Веяэтохово?

 Проклятый характер. Моя вежливость вступает в диалог:
 - Блин, мужчина, я вас не понимаю!

 - Веяэтохово? – громче повторяет голова.
 Все ротозеи села переключили внимание на нас, и я настойчивее протискиваюсь вдоль заборчика.
 Видимо, почувствовав мое рвение, мужик в отчаянии ненадолго трезвеет и довольно чётко спрашивает:
 - Где я? В Селихово?

 -В Селихово, в Селихово… – отвечаю я, почти прорвавшись.

 - А дом, какой?

 - Одиннадцатый.

 - А мне надо в девятый… – надежда уходит из голоса вместе с ясностью, и голова со стуком падает на бетон.

 - Вам в другую сторону необходимо ползти, –говорю я на прощание.
 Хотя, наверняка, новая встреча неизбежна и через полчаса мне придётся возвращаться домой тем же способом.

 На обратном пути, первым делом, ищу взглядом тело.
 Ого! Да он герой! Двигается в нужном направлении.
 Добрался до центра села и спит на месте, где устанавливают новогоднюю елку.
 Интересно как? Ползком или перекатом?

 Мои размышления прерывают две бойкие тётеньки на скамейке.
 - Девочка, а не дашь нам одну редисочку на закуску? Вон, какой пучок красивый»!

 - Да, пожалуйста, хоть пять! – я протягиваю им бело–розовый урожай.

 Меня уже лет тридцать не называли девочкой…