Неудачник

-  Почему ты,  мне все время твердишь, что я неудачник? Потому что я ничего не добился в этой жизни? Нет, ну, конечно в отличие от меня ты добился может быть и больше, но поверь, это только твое мнение, другие, считают,  я добился вполне хороших результатов в своей жизни! Я им верю больше, чем тебе! Ах, ну, конечно, спрашиваешь, где мой дом? Что ты подразумеваешь под понятием «мой дом»? Хлабуда, которую я не купил за огромные деньги, но которую ты позволил себе, потому что выиграл в своей жизни «джек пот», в лице богатого отца своей женушки? Зато я свободен, я свободен в выборе, где жить, моей скромной зарплаты хватит на вполне приличные апартаменты почти в любой европейской стране, и тех пары-тройки  месяцев, которые я проведу, тупо  любуясь всякими там, эйфелевыми башнями, и римскими коллизеями – мне достаточно!!!  А еще у меня нет жены – ты прав, ой, как прав, в том, что у меня ее нет! А у тебя есть тупая, жирная корова, которая за двадцать лет вашей семейной жизни сделала из тебя «китайского болванчика»,  мирно терпящего все ее выеб*ны, а еще двух спиногрызов повесила тебе на шею, - осталось только к морю тебе съездить, и со всей этой орущей и ревущей оравой броситься на дно, потому как телки, которые ходят там по пляжу, в твою сторону,  даже не посмотрят, - закормила тебя благоверная до такой степени, что если вас обоих связать в одну кучу, вы будете как воздушный шар, а если проткнуть вас, то вся эта масса может отравить то самое море,  в котором тебе самое место!   Зато я имею много женщин, девушек, сучек, бл**ей, шлюх -  вся эта загоревшая пляжная  прелесть моя! Моя! А не твоя! Я лежу на песочке, рядом две хорошенькие девочки, а ты в виде воздушного шара мимо меня летишь и роняешь слюни до земли! Теперь ты обвинишь меня в том, что я просто деградирующая личность, ну, и что теперь – мне заплакать? Я лучше открою бутылочку хорошего красного вина и выпью за твое здоровье, а еще я могу тебе дать попробовать этого отличного и божественно напитка, так как в баре твоем домашнем, если таковой вообще имеется, стоит оставшаяся с еще прошлого нового года, бутылка сранного советского шампанского! Да, я люблю выпить, да я люблю женщин, я люблю жизнь разноликую, разномастную, веселую, игривую, как гребанный бразильский карнавал! Кстати, ты не в Бразилии сейчас? О, боже какое горе, жене нужна была новая шубка,  и поэтому ты на весь свой  гребанный  отпуск уехал в подмосковный «пердищинск», и дышишь свежим воздухом в фанерном доме? Ну,  и как тебе, еще не задохнулся от свинячего шашлыка и местной водки?  Конечно, я могу сказать, что, парень ты прав, это ты счастлив, а я полный кусок дерьма, но от этого реальность не измениться, она такова, какая есть. И ничего с этим не поделать! Так что ты мне сейчас ответишь? По-прежнему будешь мне твердить, что я долбанный неудачник?
- Нет, твоя реальность просто, искривлена! Ты видишь мир иначе, другими красками рисуешь его, пользуешься другим материалом. И  этот материал,  вполне,  может быть приятен на ощупь, но он не согреет,  когда холодно, когда вдруг,  ты поймешь, что страшно одинок в этом мире, когда захочется поделиться своей бедой, а вокруг будут одноразовые силиконовые куклы, а на смертном одре тебе никто не сожмет твою еще теплую руку и не поцелует уже в холодеющий лоб! А после себя ты оставишь лишь груду дерьма, в котором жил и развлекался….
Раздался звонок. Автор перестал стучать по клавишам, посмотрел  в окно, за которым рассвет становился все ощутимее. Посмотрел на дисплей телефонной трубки. Номер был ему не знаком.
- Алло?.. Как умерла?..  Когда?.. Сегодня ночью! Но этого не может быть!..
Он дрожащей рукой положил трубку. Налил в бокал красного вина. Отставил бутылку в сторону. На этикетке значился 1972 год, год в котором он родился, и в котором был собран урожай для этого вина.  Он прошелся по комнате, заглянул в спальню, где в его постели лежали две девушки, одна блондинка, другая брюнетка, - он любил когда девушки были разные. Он прикрыл их одеялом, и вышел из комнаты. Взял телефон со стола, бутылку вина  и вышел из  квартиры. Рассвет все больше проникал в квартиру, и уже осветил, висящий на стене портрет молодой женщины. Фотография была старой и, естественно, черно-белой. Черты лица красивой женщины, чем-то напоминали Автора…
Во дворе на лавке, он заметил бородатого мужика, который то ли сидел и молча взирал перед собой, то ли был просто в отключке. Его одежда была измятой и грязной, а под глазом красовался «фонарь».
Автор толкнул его, и мужик  чуть не рухнул с лавки, в его глазах появился блеск, и он уставился на незнакомца.
- Чего тебе? – произнес мужик.
- Выпить хочешь?
- Давай!
Автор протянул ему бутылку. Мужик недовольно посмотрел на бутылку.
- Бормотуха?
- Сам ты борматуха!
- Хотя какая разница, - мужик приложился к горлышку, но тут же остановился. – А за что пьем?
- За мать мою, умерла сегодня… Упокой ее, душу, господи!...
- Сочувствую, - произнес мужик и сделал долгий глоток, затем протянул бутылку обратно. – Кислятина…
- Что бы ты понимал, - ответил Автор и чуть пригубил.  – Ладно допивай, пошел я…
- Куда?
- Не знаю…
Автор чуть покачиваясь отошел от лавки. Затем свернул за угол дома и исчез из поля зрения мужика. Мужик усмехнулся, допил вино, аккуратно выбросил бутылку и пошел вслед за Автором…
- Хреново, видать ему совсем… так и я уже не тот, каким был ранее… Что ж попробуем еще раз. – Он поскреб себя по спине, на ладони осталось несколько перьев… Только смогу ли я…
Ветер подхватил перья и унес их куда-то,  в уже, совсем, светлое небо!
И Он ушел прочь оставляя после себя стойкий запах перегара и дерьма…

22.06.2014