Вернуться назад

Война. Столько всего намешано в этом слове. И романтики тоже. Книги, фильмы, песни под гитару. И красивые мальчики в форме. Но самое главное, что это слово всегда было далеким, дальше, чем океан, которого я никогда не видела. И сколько раз я представляла себя шпионкой, любимой солдата, а иногда и любимой солдата-врага. Интригует, правда? Тут мечтать, сочинять и записывать, сидя на подоконнике многоэтажки и видя мирный тихий и чуть ленивый город там, внизу.

Далеко-далеко не пугает, далеко-далеко, как высота, манит, но решение оставляет за тобой – шагать или нет. Но иногда далеко превращается в близко. В очень близко. Когда любимый возвращается домой с повесткой в руках. Ему паковать сумку и ехать на полигон, потом туда. А куда? И дрожь, и сбитое дыхание, и совсем не хочется ни мечтать, ни писать, ни думать о войне. И быть любимой солдата не хочется, не надо. Но уже никто не спрашивает и выбора за тобой не оставляет. И теперь мечтать бы о мире. О мире, которого нет.

А ведь много лет назад на школьной линейке, посвященной 9 мая, мы, выстроившись в ряд, пели песню Окуджави. Пели с чувством, но без понимания. А теперь эти строчки не выходят из головы, застряли, цепляются за мысли и заставляют вновь и вновь шептать пересохшими губами: «Мальчики, постарайтесь вернуться назад».

Вернуться назад.