Истина

Такое чувство, будто истина где-то близко. Она мелькает, поблескивая, то ярким лучом сквозь тучи, то запахом ацетона, то шкварчаньем яиц, то звонком от ребенка с его бедой, на которую другой бы отшлепал, а ты говоришь: "это плохо, очень плохо...", и сказать больше нечего.
Истина где-то рядом - в молчании тех, о ком плачешь, в разговоре тех, от кого закрываешь уши, в картинах, от которых пресыщен взор, и - в иллюзиях, которым не сбыться.
Истина совсем около тела, руки, глаз, груди, мерзнущих пальцев ног, среди социальных сетей и в тихом подъезде, где только звуки своих шагов, но запахи - всех жильцов, вместе взятых.
Истина - в книге, которая очень давно зовет,  в дневниках, которых не хочется больше прятать, в скуке по будущему и - в безразличии по настоящему.
Истина - прямо сейчас мечтает пробиться внутрь сердца, или - оттуда - вовне - в цивилизованный мир. Все это - так непонятно, и так ощутимо, так радостно и невыносимо. Истина есть, без нее не было б всех этих эмоций и чувств в эти мгновения. Истина - рядом, и совершенно непостижима.