Письмо

Ты читаешь давно позабытые строки,
На истерзанном, грязном от жизни, листке.
Все слова, они тоже как ты одиноки:
В каждой линии букв, в каждом их завитке.

Это то, что давно не даёт жить спокойно,
Двадцать лет, будто нож, душу рвёт пополам!
Даже строки:
«Прости и прощай,
будь же счастлив!»
Не дают чувства счастья, это просто обман.

То что было давно, там же и остаётся,
Но не здесь, не сейчас, каждый день, каждый час,
Ты сидишь, вспоминаешь, как больно обжёгся -
Огонёк этой боли ещё не угас.

Не простил, хоть давно уже понял: «Нет смысла!
Что толку думать над тем, что прошло?
Сделала выбор, ушла, и лишь письма
Оставила мне, чтобы до сих пор жгло...»

«Здравствуй, мой милый, прости что так подло,
Не с глазу на глаз, а в виде письма
Я сообщаю, что всё уже, поздно!
Старые чувства вернуть нам нельзя.

Странно, я думала мне будет легче,
Но я ошиблась, мне больно, поверь!
Всё же ты был для меня самым любимым,
Но не так, как тогда, не теперь, не теперь...

Будет банально и глупо, не знаю,
Если скажу: 'Ты достоин... кого?
Лучшего, лучшей любви, крепкой связи,
Ну и чего-нибудь... много чего!'

Я... Не умею прощаться отчасти
Видишь, толком сказать ничего не могу!
Ты прости и прощай, будь же счастлив!
Чувства свои я навек сберегу».

Вот так сумбурно и просто нелепо,
Она написала и просто ушла.
Ты, рассмеявшись, очень долго не верил,
Что сбежала она от тебя навсегда.