пенки малиновых облаков

***

Глупые мотыльки рвутся наружу из янтаря.
Прощальная месса не стоит свечи.  Прости.

А пальцы… пальцы ветром по крышам,  -
ловя рассеянные сны.

Ну не всем же быть кораблями, чтобы имя
огромными буквами, на гладком борту.

Скулы ночи очерчиваются ещё острее в утренних сумерках,
время уходит, пальцы вслед за песком  -  сквозь.

Неба полотнище разрезает ласточки свист, в щель
упорно просачивается рассвет.  Его не остановить. 
Свечи уже не нужны.

Сложно светиться, одеваясь в чёрное своих печалей. 
Почти невозможно.  Глупые мотыльки не могут понять. 
Как можно лететь, не надеясь на свет. 
Хотя бы где-нибудь впереди.

Но я ведь тот, кто помнит и ждёт, кто поднимается и идёт,
стараясь не оставлять следов, следуя за своим ножом,
а он рассекает заросли непротоптанных троп.
Да, я захожу со спины, неслышно подкрадываюсь
к завтрашнему и трогаю его за плечо.  Я не вижу,
улыбается ли оно, но прикасаться стараюсь легко.

Июньских рассветов сладкое пью молоко, мечтательно
замирая и снова начиная вдыхать, снимая пенки
малиновых облаков.

Я ведь тот, кто дышит на сжатый кулак, грея его, разжимая
замёрзшие пальцы с трудом.  Кто проснувшись не сразу
встаёт.  Понимая, что солнце над головой  -  не всегда
обещает свет и тепло.  Но. Хоть кому-то.
Благодарствуя холоду утыкающихся собачьих носов,
ласке кошачьих лап, ждёшь чего-то ещё.
Что прорастает на перекрёстке дорог.

Глупые мотыльки рвутся наружу из янтаря.  Прочь.


// 24.06.2014   // июньские контрасты