Едкие мысли. 3 Ты всю жизнь мчалась...

 Ты  всю жизнь мчалась по разбитым дорогам.
 
Ты расбрасывала всё светлое  своей души, как трактор - щебень, но дороги от этого не становились ровнее - они оставались такими же ухабистыми. 

Ты спотыкалась, падала, поднималась, но упрямо  двигалась дальше...

Куда? К счастью? Где оно? Там, где нет ровных дорог?

 Кто-то бежал вслед за тобой и тоже спотыкался.
Спотыкался, падал, посылая тебе в спину проклятья, а ты  оглядывалась назад и в недоумении  спрашивала не их , а себя:" За что? За то, что не сделала  дорогу  ровной?"

  Нужно было дождаться, пока они поднимут голову, вытрут лицо от пыли и грязи, встанут и  сами ответят - " За что?".

 Но ведь ты  спотыкаешься и падаешь первой и  никого, кроме себя - не винишь и не проклинаешь?

 Теперь  поздно. Ты ушла, не спросив  - далеко и уже нельзя винить - ни себя, ни их в том, что ты до сих пор не знаешь: " За что?".
 
Ты знаешь лишь то, что они  проклинают тебя за твою дорогу.