Море

С детства море казалось мне огромным покрывалом с белой каймой на краях. На манер расправляемой простыни стелилось оно у моих ног плавными прибойными волнами.
Когда ночь спускалась, море становилось глянцевым, дрожали на его поверхности огни, рокотали о своем пенистые волны и всплеск их о волнорезы успокаивал. Сухой ветер сменялся влажным и прохладным, где-то на горизонте сиял лайнер, я сидел на влажном песке вслушиваясь в этот вечный такт.
Дневные заботы, мысли — все развеялось пеплом над морем нетерпеливым ветром.
Даже засевшая в глубине души тоска ослабила хватку, порычав отошла в тень. Красота жизни вновь захватила мой разум и в очередной раз я жалею, что я не художник и что вместо кистей и красок есть у меня только клавиши, да белый экран текстового редактора.
Нет в моем лексиконе таких слов, оборотов и пластики, чтоб описать все это в одном едином тексте, приходится описывать все частями, а это не сможет передать всей атмосферы благостного молчания у морской воды.
Завтра будет солнце жечь тело, городская суета опять проглотит своими однообразием и монотонностью, выплеснется на трассу бурный поток жизни: шумя моторами, сиренами, разговорами...
А сейчас этого просто не слышно, море позаботилось о том, чтоб когда к нему приходит человек ничего им не мешало быть наедине друг с другом.
...