Женька

                «Истинно говорю вам, если не обратитесь и не
                будете как дети, не войдете в Царство Небесное».
                (Матф. 18:3)

Маленькие-то сколь все хорошенькие.…  Смотрю на фотокарточку твою, Женька, все как на ладони. Надо же, как фотограф умудрился в черно-белой фотографии все краски летнего дня передать. Солнечный  видно денёк был, лучезарный. Ты в сандаликах у калитки стоишь, а ветерок игривый травинки у тебя под ногами перебирает, сочные травинки, мягкие.  Ты так беззаботно смеёшься, звонко – звонко, радостно так. Колготки серенькие на тебе, в то время все такие носили,  и рубашка голубенькая в клеточку, мелкая клеточка, весёленькая. Рядом на тропинке велосипед твой. Кажется, что ты побежал к своему трёхколёсному другу и тут тебя окликнул кто-то: «Женька, стой! Улыбнись! Сейчас птичка вылетит!» Помнишь, как мы в детстве загадочную птицу из объектива ждали? Пташка в итоге все-таки  вылетала, незримо растворяясь в воздухе, а через некоторое время нам торжественно вручали черно-белые фотоснимки, послания от быстрокрылой невидимой птички? Ты остановился и замер в предвкушении встречи, а на твоем лице расплылась широкая довольная улыбка чудесного мальчишки. На небе ни облачка. Солнце яркое-яркое светит, его теплые лучи путаются в твоих золотистых кудряшках. И мамка рядом – молодая, красивая, счастливая!  Любит тебя мамка-то…

               
               
 «Страсти – это болезни Души, отделяющие её от Бога»
                (Прп. авва Исаия, 34. 110)

25 лет спустя:  Поздняя нынче весна выдалась, унылая, и день ей под стать – пасмурный и печальный. Небо затянуто промозглыми серыми тучами. Идёт дождь вперемешку с мокрым липким снегом. Плачут небеса. Тишина вокруг.  Мёртвая и зловещая тишина. Под ногами мёрзлая земля вперемешку с грязью, снегом  и жухлой прошлогодней травой. Кованые решетки гробовой подставки впились в неё своими цепкими лапами. Солнца нет. Дубовый гроб  массивный и очень тяжелый. На тебе дорогой серый костюм и голубая рубашка в клетку, помнишь, как в детстве, только клетка крупнее. Твоё лицо немного перекошено от перенесенной боли, посиневшие губы сжаты. Фотограф больше никогда не окликнет тебя и  не попросит улыбнуться. Улетела твоя птица счастья, Женька. Снег на твоем лице не тает, а моросящий колючий дождь скатывается на холодную гробовую подушку. А в изголовье маленьким испуганным воробышком, в ожидании Божьего Суда  застыла Душа. Душа, изъязвленная твоей единственной страстью, которую ты так и не смог победить. И мамка рядом – поседевшая и вмиг постаревшая от горя.  Любит тебя мамка-то…

04.04.13 г.