Я гляжу, стоит здоровый,
С дикой мордою, суровый,
И в руках его – коса.
Вот такая вот краса!
Я ему – мужик, отзынь,
Охолонься и остынь.
Надо ль саваном трясти,
Пробирая до кости?
Смерть – она по-жизни баба,
Холодна, мерзка, как жаба.
Ты же вон, при бороде,
Может даже есть муде!
Ты- гвардейских просто статей,
В пыл тебя, так слом кроватей.
Как в запале жеребец
Всех оденешь на конец.
И красив ты не по чину,
Знаю я сему причину,
Ангел смерти – вот канон,
Приносящим вечный сон.
Ну, куда какой-то смерти,
Уж на слово мне поверьте,
Средь таких вот молодцов,
Бога истинных бойцов?
Тут мужик расхохотался,
Таять стал, а там смотался.
Я проснулся под столом,
Водки стукнутый колом.
Не могу понять, ребята,
Это водка виновата,
И на пьяную главу
Смерть я видел наяву?
Пронесло, мелькнуло мимо,
Но, уж больно было зримо!
Встреча со смертью!
© Copyright: Михаил Буканов, 2014
Свидетельство о публикации №214062700257
Свидетельство о публикации №214062700257
Рецензии