У доброго кочевника в гостях
На мягких войлоках покойно и уютно,
Пыхтит казан солидно на углях...
Несуетный уклад живущих в юртах.
Седой акын сидел у очага,
Беседу вёл, поглаживая струны.
Замолк, вздохнул. И тихо заиграл,
Переплетая звуки, словно руны.
В них было - всё! От шёпота земли
До бликов солнца в бисере росинок.
Кричали струны, будто журавли,
Смеялись, пели, плакали, просили.
Биенье пульса вековой степи
Пронзало грудь, сливаясь с сердца стуком.
И, мнилось, эту песню можно пить -
Вином талант акына делал звуки!
Мелодии вторили облака
И волки подпевали, вскинув морды.
Но умер день. И отгорел закат.
Упали в ночь последние аккорды.
Где тот кочевник, где седой поэт?
В потоке лет растаяли безвестно.
Но шум дождя и вечный солнца свет
Поют всё ту же песню!..
Песнь степи
© Copyright: Андрей Фомичев-Лапин, 2014
Свидетельство о публикации №214062901152
Свидетельство о публикации №214062901152
Рецензии