Письмо

Мне было 24. Я ехал домой с работы в пятницу вечером. В ушах играла плавная, струящаяся музыка, я любовался огнями за запотевшим стеклом автобуса. Город по ту сторону стекла казался огромной, размытой, светящейся, дрожащей субстанцией.
Я достал блокнот и ручку. И стал писать себе письмо. Себе из прошлого. Мол, не делай того-то и того-то. Не встречайся с той-то и той-то. Я думал, как избавить себя от боли и неприятностей, которые последовали за моими поступками, встречами, словами. Чем дальше вспоминалось, тем больше хотелось написать. О большем предупредить. Я исписал несколько страниц. Автобус подъезжал к нужной мне остановке. Но даже когда я вышел в дождливый вечер, мысли о письме не покидали меня. После ужина я решил дописать его. Возможно, это стремление было глупым и я мог бы провести время с большей пользой, но мне хотелось. Хотелось это сделать. Хотелось всё проанализировать и вспомнить.
И я сидел, писал, обдумывал и писал снова.
В определённый момент мысли переключились с неприятного на приятное. Я вспомнил о том хорошем, что было в моей жизни. И поймал себя на мысли, что этого самого хорошего не было бы, если бы не события, от которых я в письме пытался себя огородить. И тогда я стал вычёркивать то, что писал ранее, соизмеряя с ущербом от потери того или иного приятного события.
Несколько раз с психу я отбрасывал блокнот и выходил на балкон покурить. Заходил с мокрым лицом и растрёпанными волосами, наливал кофе и садился вновь.
В итоге, промучившись пол ночи, не находя себе покоя, я осмотрел записи… вычеркнуто было всё из того, что я успел написать. Чертыхнулся и глупо усмехнулся. Раздражение сменилось приятным удивлением.
Без сил повалившись на подушку, закрывая глаза, я подумал о том, какой же, оказывается, я счастливый человек…