Антиурбанизм

Місто, де немає лісу.
У місті немає нічого крім трьох тисяч вулиць,
ста тисяч будинків, трьохсот банків,
п'ятисот офісів, ста супермаркетів,
десяти адміністративних будівель,
одного університету,
восьми протестантських храмів,
однієї російської церкви,
трьох українських, двох греко-католицьких,
двох вокзалів, трьох аеропортів,
однієї в'язниці, п'яти стадіонів,
двох футбольний полів,
трьох телецентрів.
У місті немає нічого крім ресторанів –
італійського, мексиканського,
українського, польського,
російського, єврейського,
японського, китайського,
іранського і навіть пакистанського.
У місті немає нічого крім лікарні
святого Джона, клініки святої Мері
і психіятричної лікарні для якої не знайшлося святого.
У місті немає нічого крім
восьми мільйонів мешканців,
ста тисяч домашніх собак,
трьохсот тисяч кішок,
двох мільйонів акваріумних рибок,
одного ведмедя, лева, слона і тигра в зоопарку.
У цьому проклятому місті є все, крім лісу.
Без лісу він перетворився на кам'яні джунглі,
а його жителі в мавп.
І знову, без початку і кінця,
в місті немає нічого крім
трьох тисяч вулиць, ста тисяч будинків…
15 липня 2006 р.


Історія як вид санітарії.
Я сиджу в сортирі і читаю книгу –
ну, скажіть, де ж ще інтелігентній людині
можна почитати, якщо одні бібліотеки не
працюють, а з інших книги викинули
як нікому непотрібне сміття і
відкрили там всякі магазини і перукарні.
Залишається тільки сортир,
він розташовує до різного читання –
можна газетку, можна журнальчик,
якщо зовсім погано – можна і книжку.
До вибору книги підходите уважно.
Леніна не читайте – томи важкі і
з труби вони постійно падають,
Маркс теж не підійде.
Можна роман, або що там простіше,
вірші, повісті, розповіді.
Так, ховаючись від жари,
я відкрив для себе літературу,
починаючи від Шевченка,
закінчую пост-модерном.
Тільки про одне прошу, пригадайте,
що колись написав Винниченко
про нашу історію, що без брому її
читати неможливо – не читайте її
в сортирах, вона заслуговує пошани.
На обкладинках книг по нашій
історії треба писати:
«Категорично не рекомендується до
читання в туалетах, може викликати
напади апатії, туги, ностальгії, вибухи
націоналізму і неконтрольованої
русофобії і українофілії».
Грушевського свого часу за історію заслали,
що він трохи не помер.
Тому, коли у вас і надалі з'явиться бажання
почитати щось історичне в туалеті,
будь ласка, пам'ятати про це…
15 липня 2006 р.


Місто здалеку.
Добровільний екзил – добра справа,
приємна подорож, сам з собою у вічній подорожі,
міста немає, до нього декілька кілометрів,
повітря ще чисте, голе поле, степ,
озеро або ставок – звідси не бачу,
водоймище в оточенні дерев,
з авта я прочитав «Приватна власність»,
горби, порослі рідкісними деревами,
з одного, на іншій, як приємно,
але як наївно було думати, що місто далеко –
вибігши на останній горб,
я розрізнив громади будинків,
місто – вічна, будівництво, що постійно росте,
я відвернувся від цього простору і
пішов назад, але я усвідомлював,
що місто десь там позаду,
що місто йде до мене, я зрозумів,
що вже завтра я повернуся і
нічого цього там не буде – ні річки, ні горбів, ні дерев,
не буде абсолютне нічого,
місто не терпить різноманітності…
15 липня 2006 р.


Якщо ви мене назвете поетом, я не знаю, що з вами зроблю.
Я не поет, будь ласка, не називайте мене поетом,
це слово заслуговує кращого.
Я не люблю читати свої вірші друзям і знайомим,
я ніколи не читав їх їм з двох причин –
вони не знають моєї мови, вони мене не зрозуміють.
Один раз мене все-таки знайомі
батьків умовили і я видав
повний набір зі всякими там словами,
які вони щодня бачать в своїх брудних під'їздах,
але думають, що ним здається
і таких слів навіть в словнику немає.
Ну і тоді вони сказали:
«Чого ви матом лаєтеся. Ви просто обурливо поводитеся».
Тому, не треба мене просити читати свої вірші,
я ж не поет, я не хочу,
щоб ваш лічильник паніки згорів у вас в голові,
мені здається, що він вам ще знадобиться…
15 липня 2006 р.


Іноді нас відвідують дивовижні бажання.
У вас не було бажання послати
на *** весь цей світ?
Не говоріть, що не було, не запевняйте мене,
що ви любите мир і всіх хто живе –
починаючи від їбучих комарів
і закінчуючи такими ж мудаками, які сидять в уряді.
Не треба брехати,
не треба здаватися краще ніж ми є.
Наше бажання послати мир до всіх хуїв –
це не наша розбещеність,
це тільки результат властивої нам самокритики.
І я б на повний голос міг би заявити прямо зараз,
що цьому світу самий час відправиться – куди?
Він знає сам. Але, втім, не треба.
Без всіх цих виродків, мудаків,
дебілів і мудодзвонів життя буде нудним.
Хай світ залишається таким, яким він є і там,
де він завжди був. Як би ви не старалися –
нічого не зміниться, а якщо вас пошлють,
відповідайте, що ви на все вже поклали –
відкладіть справи і йдіть пити пиво,
воно має властивість зігріватися і
перетворюватися на погань, але я не повірю,
якщо хтось згодиться з тим, що він
прийшов в цей світ саме для того,
щоб пити цю отруту…
15 липня 2006 р.


У мозку кожного захований лічильник паніки.
Один старий американський пердун,
прізвище якого походить від дерева,
на якому із задоволенням його б
повесели всі ці повії і звичні жінки,
з якими він спав, зустрічався і яким
говорив всякі непристойні речі –
так от, цей старий муділа,
який в день випивав декілька літрів пива,
а в кращі часи – вина, так от цей кабель і
баболюб, колега по літературному цеху
колись написав, що у кожного в його
порожній голові є така осоружна і суща дрібниця,
але з біса корисна машинка,
лічильник паніки –
у всіх він працює по-різному,
одні тільки слово непристойне
чи голу жінку побачать і все, ****ець,
можна виносити – вперед ногами чи ні –
для них вже все-рівно, як йшло так і їхало,
не має значення;
для інших, хоч саме слово в натурі,
хоч голі телиці – їх лічильник показує цифру,
ідентичну літері «О»,
інші мруть від лайна, від депресії,
туги і всяких інших хвороб і речей,
є і такі у яких їх лічильник показуватиме
позамежні значення, коли вони це читатимуть,
третім погано, коли вони свою пику бачать в дзеркалі,
воно для них і є – лічильник паніки,
а щасливі ті, які свої лічильники здали в ремонт,
утиль і викинули на звалище, є шанси,
що прокинеться їх совість, якщо ця стара
відьма не здохнула від розряду електроструму
в кращі часи, коли стрілка лічильника
показувала позамежні значення і билася,
сіпаючись в конвульсіях і екстазі…
15 липня 2006 р.


Перечитуючи папери 1937 року.
Дуже жахливо, соромно і неприємно читати
документи історикам, якщо ті
не поміняли свою совість
на кандидатську чи докторську дипльому.
Написано просто, коротко і ясно –
комісія, особлива надзвичайна трійка,
в складі – товариша такого-то, по прізвищу єврей,
товариша такого-то, якщо вірити прізвищу –
формений і як там не є найнатуральніший великорос
і такого-то, напевно у минулому латиський червоний стрілець –
три ці товариша вирішили,
що хтось, вже не важливо хто –
українець, єврей, той же латиш чи росіянин,
винуватий і заслуговує справедливого покарання
за те, що він чи вона підло зрадив
або підло зрадила пролетарську революцію,
змінив ідеалам Великого Жовтня і великого Леніна,
і вони тихо так, спокійно і ненав'язливо,
немов мимохідь, рекомендують направити
в концентраційний табір або просто розстріляти –
так, розстріл – звична справа.
А потім вони йшли додому, пили пиво, вино або горілку,
перевіряли оцінки дітей, говорили їм,
що Сталін не спить і про них піклується,
а наступного дня вони йшли на роботу,
допитували, насилували підслідних,
ходили обідати в їдальню,
а потім знову додому – дружина, діти
чи дружина, діти, коханка.
Вони засипали кожен вечір,
думаючи про те, що завтра знову йти працювати,
але бували і ночі, коли працювати приходили з ними…
15 липня 2006 р.


Я вчора вмер.
Я помер вчора.
Моє існування урвалося,
мене більше немає –
ні мене, ні думок, немає нічого –
я бачив як убили пса.
Пес покірно підійшов,
а його убили, він впав,
бідна собака скулила і
плакала і тоді я зрозумів,
так вони убили віру і,
що я помер вчора
15 липня, 2006 р.

 
Війна.
Десь йде війна,
що це таке «війна йде»,
де її ноги, якими вона
скоює свої величезні кроки,
ігноруючи політичні межі
відкидаючи всі норми моральності.
А журналіст в телевізорі,
ця голова говорить, що війна йде –
я бачу картинку, яка постійно міняється –
ось летять літаки,
ось лежать вбиті арабські діти,
ось кричать поранені,
ось вмираючі – вони вже не кричать,
а тільки стогнуть,
а ось мертві – ці мовчать.
Диктор говорить, що війна йде.
Ні. Вона вже прийшла.
Хай у неї швидше ростуть ноги,
щоб вона пішла геть…
16 липня, 2006


Виходу немає.
Ми сидимо в літаку, а поряд з нами напис
«Виходу немає», літак летить,
а я дивлюся на ті хмари,
які пропливають під нами.
Міняються види внизу,
одні хмари приходять на зміну іншим,
стюардеси приносять різну їжу.
Міняється все,
тільки напис залишається таким
яким і був «Виходу немає».
Несподівано все змінилося і ми
різко йдемо вниз – літак падає,
падає все нижче, ось він і впав,
його несе по землі, він зносить
споруди, які були поряд, я
намагаюся відкрити ці двері,
але вони не піддаються – «Виходу немає».
Раптом я прокинувся – ми приземлилися,
інше місто – інший аеропорт,
все інакше, ніж там, звідки ми прилетіли,
тільки напис «Виходу немає»
нагадує нам про те, що нас чекає…
16 липня, 2006 р.


Не можу мовчати.
Я більше мовчати не можу,
але вимушений слухати,
я не політик і не поет,
я просто ненавиджу так звану політичну поезію,
але вимушений писати так, а не інакше –
я бачу, як якась людина,
з вигляду пристойно одягнена,
говорить, що є така країна «Малоросія»,
але, говорить він, це помилка,
немає такої країни і нації і бути не може.
Я більше не можу мовчати –
послухайте ви, «господин российский патриот»,
підіть і приберіть сміття і те,
що напаскудив ваш пес у вашому дворі.
Подивіться, як ви, росіяни,
засрали свій власний двір і
всю свою країну під назвою
«Росийская Федерация»
а потім вже учите нас, малоросів,
як нам любити вашу Росію…
16 липня, 2006 р.


МОСКВА – MOSCOW – MOSKVA.
Брудна куля десь в центрі Європи,
немов павук плете павутину.
Крапка, поставлена безграмотним князем,
розтікається брудом по мапі.
Найбільше місто, яке
найсучаснішими технічними методами
вбиває природу.
Мурашник величезних розмірів,
який знищує інших мурашок-одинаків.
Велике ніщо, яке і світ робить таким же безликим.
Одне слово, одна назва,
один вирок, один діягноз –
МОСКВА – MOSCOW – MOSKVA –
хворий, якщо Вас так звуть, то ви безнадійні…
16 липня, 2006 р.


Смуга виявилася короткою.
Машина летіла швидко,
Господи, як легка,
я мимовільно думав, що
її зупинка буде останньої,
що цей біг сам не урветься,
а його зупинять бар'єри,
машина летить все швидше,
напевно – йде на зліт,
але лінія розгону виявилася короткою
і ось вона лежить в кюветі,
підіймається дим, але вогню немає –
дивно, а я думав, що вона вибухне.
Поряд «Швидка допомога» і поліція.
Хтось кричить, хтось плаче,
хтось фотографує.
ожен сам шукає спосіб
як йому убити час, а є і такі,
хто вже знайшов спосіб
як зупинити час і убити себе.
Санітари виносять тіло.
Просто, злітна смуга виявилася короткою…
16 липня, 2006 р.


Москва зустрічає.
Москва – великий мурашник,
вокзал – місце викиду мурашок з черв'яків-потягів.
Всі біжать і поспішають,
а таксисти, як ворони, кричать і кричать,
підбігають і нахабно хапають за рукав.
Всі біжать, всі поспішають і вони
теж не хочуть відставати і біжать за нами.
Сонце світить нестерпимо яскраво,
шум потягів – що приходять і йдуть,
цигани кричать і не можуть замовкнути
навіть на хвилину,
грузин продає хачапурі,
киргизи несуть свої і чужі речі,
звична Москва, Москва як вона є…
19 липня, 2006 р.


Метро.
Нора, кам'яна печера, викапана в центрі міста,
це тунель проритий щурами і мишами,
потім прийшли люди і убили звірів,
вони розширили тунелі,
проклали там рейки,
побудували станції
і назвали їх на
честь своїх революційних вождів,
катів, терористів і революційних свят.
Метрополітен імені Леніна.
Ленін помер, метрополітен залишився.
Народ перебував,
люди як миші спускалися в метро,
проривали нові станції,
прославляли нових і старих вождів.
Народ перебував, залишався і виїжджав,
метро стало брудним,
метро – підземний музей мертвої країни,
пам'ять про мертвих вождів,
станція – вниз, станція – вгору,
перехід, вліво, управо,
залізні черв'яки, повзуче листя,
холод і жар, прохолода і спека,
нора приймає потоки людей,
викидаючи партії людей на вулиці місця,
з темноти в світло,
з ніщо в небуття
19 липня, 2006 р.


Контрастний мир.
У кожному мандрівнику – надія,
в кожній зустрічі – прощання
в любові – зрада,
в екстазі – безсилля,
в радості – туга,
в народженні дитини – тисячі смертей
і в кожній смерті – сотні перших криків…
19 липня, 2006 р.



Грім болю, дзвін біди.

Як тихо, Господи, звучать твої кроки!
Уку Мазінґ

Господи, Господи, де ти, невже
ти помер від нашого безвір'я,
невже і ти увірував в науковий атеїзм
і віддалився від справ.
Господи, де ти?
Я не вірю, що ти нас залишив.
Невже тобі там далеко не чутно,
як крокує війна, вона йде, повзе,
котиться і за нею котиться цей світ –
мир йде в небуття.
Але ні, я не вірю, що ти відмовився від нас –
ти ж сам нас створив, і
якщо навіть це була помилка,
то у тебе є шанси її виправити.
І коли вранці почав сріблитися світанок,
я почув твої кроки, але тільки,
Господи, чому ж ти так поволі йдеш…
19 липня, 2006


Гучна хода війни.
Війна крокує голосно,
війна – напівп'яна повія,
яка голосно сміється,
весело б'є в долоні –
перший виляск і
більше немає тисяч будинків в низині,
другий виляск –
і люди тонуть в морській пучині,
третій виляск – і бомби падають на міста і селища,
четвертий виляск – то гази,
смертельні випаровування,
п'ятий виляск…
п'ятий, що ж після…
нічого…
залишилося тільки пустка
пустка і самотність…
19 липня, 2006 р.



Тіні забутих предків.

Я – каннель мансі, я пастушача дудка естонця…
Уку Мазінг

Я ніколи не був на батьківщині предків мого батька,
а вони жили в лісах, на межі з великим степом,
діти лісу – ліс був їх тілами і душами,
він увійшов до їх мови, пісень і пам'яті –
напевно, тому, я так і люблю ліс,
особливо – високі і величні сосни.
Вони жили тихо і мирно –
перші люди на просторах
Європи безкрайньої, землі,
яка імені свого в ті далекі дні і не знала.
Але час безжальний до дітей своїх –
історія ними грає, як дитина ламає неугодні іграшки –
пришли інші люди і витіснили вас, предки мої,
в ліси дальні і болота темні –
ви забували себе, ви забували мову,
ви так і не дістали можливості проявити себе,
ви так і залишилися забутими,
але останніми, європейцями – титул сумнівний,
але дуже сумний.
І мені тільки залишається заспокоювати себе,
зрідка читати словники мов моїх предків,
бо я не знаю мови і напевно вже ніколи не вивчу,
але, не знаю чому, мені дуже
боляче стає десь в регіоні серця,
коли я чую, немов колишеться поле,
немов говорить зі мною мова,
пісні, де я не розумію ні слова,
пісні марійських селян,
в яких зі мною говорять тіні забутих предків…
19 липня, 2006 р.



Море – початковий страх.

Я не разу не видел моря
Кузебай Герд

Він писав, що моря не бачив,
а бачив лише простори степів і лугів.
Я теж не бачив моря до двадцяти двох років.
В нас перед морем комплекс,
ми його боїмося,
і слова для позначення цієї
великої і безкрайньої водної гладіні
в наших лісових мовах важко знайти.
Дивно і смішно, колись наші предки
жили на березі моря.
Море – наше мрія, стихія, вирок і діягноз.
Я удмурт і марієць, що забув предків,
але я побачив море, яке снилося їм,
море в краю своїх естонських братів.
Я стояв на березі і дивився вперед,
в мені говорила пам'ять предків,
які і хотіли і шукали його,
але боялися, ховаючись в лісах.
І тоді я зрозумів, що наші поля –
це наші моря.
Пам'ять поволі прокидалася,
поволі і боязко робила свої перші кроки…
19 липня, 2006 р.



Зрілість – упущена година, придбаний досвід.

Ти починаєш розрізняти добро і зло, і бачити красу і неподобство в буденних предметах. Це значить, що наступила зрілість.
Яан Кросс

Коли ми озираємося назад,
сповнені ілюзією окинути побіжним поглядом
свій пройдений шлях, то ми нічого не бачимо.
Самовпевненість – непробачна наївність.
Але ми намагаємося обернутися і
панорама нас не радує:
коли вам шістнадцять – позаду дитинство,
від якого ви хочете піти, йдіть геть,
поспішайте – воля ваша,
коли вам двадцять п'ять –
те позаду вже забуте дитинство і юність,
яка, як вам здається завжди буде з вами,
помиляйтеся, наївність – одна з тих якостей,
яка назавжди з вами.
Коли ж вам за сорок – позаду вже немає нічого
і ви самі не хочете туди дивитися.
Ви тільки розумієте, що прийшла зрілість,
а з нею і досвід, ваш час йде і
ви самі задаєтеся питанням:
Чи не дуже висока ціна?
І вам відповідає тільки минулий час,
ваш придбаний і одержаний досвід і
мовчазна тиша починає тихі бесіди з вічністю…
19 липня, 2006 р.



Емерґенція.
Місто, сотні машин,
мільйони людей, сотні тисяч авто,
всі стоять. Дощ йшов вночі і
небагато капав з ранку.
Друга година дня.
Сонце, хмарочоси і довга,
довга сіра лінія червоних,
білих, чорних, блакитних зелених машин.
Хтось вмирає удома
від серцевого нападу,
хтось тоне в океані,
захлинувшися хвилею,
інші вмирають на операційних столах в лікарнях.
Місто живе.
Третя година дня.
Біла машина з червоними смугами і
мигалкою стоїть затиснена в потоці машин.
Водій-негр нервово дивиться вперед.
Напис «Emergency» нікого не хвилює…
20 липня, 2006 р.



Сон.

Бачив тебе уві сні – яке страхітливе місце для зустрічі.
Артур Аліксаар

Сон – північний кошмар чи марення раннього ранку.
Сон – що там є чи куди наша мертва свідомість,
вільна від пут і оков свідомості,
відносить нас – в які ми потрапляємо світи
і де ми виявляємося. Ніхто не знає,
ніхто не може відповісти.
Ось і мені сниться інше життя і інший я,
яким я міг би бути, яким я міг би стати,
яким я ще можу стати –
там живе іншій я, невідомий і
незрозумілий мені – але у мене ще
залишається вибір – стати таким чи
залишитися таким яким я є.
Ось, наприклад, мені сьогодні приснилося,
що у мене дружина і діти і
що ми йдемо до моїх батьків –
уві сні все було таке спокійне і буденно,
а вдень я не можу себе такий кошмар навіть уявити.
Або інший приклад –
мені приснилося, що я приїхав кудись
на конференцію і там залишився –
порвав паспорт з птахом-мутантом з двома головами,
мені дали новий, я знайшов роботу,
став читати лекції, зняв собі кімнату з
виглядом на морі – сон був такий хороший,
що я не хотів прокидатися –
все було таке просте і тихе,
що було дуже складно не повірити,
що це реально і тоді я зрозумів,
що уві сні я немов з боку себе побачив –
який дурний спосіб побачити себе,
треба встати, пройти п'ять кроків і буде дзеркало.
Я прокинувся, але тут же знов відключився,
я уві сні шукав те місце,
де був в минулому сні,
але так нічого і не зміг знайти,
сон – який дивний спосіб спілкуватися з собою…
20 липня, 2006 р.


Труднощі буття.
Важко бути богом.
Важко бути людиною.
Важко бути і залишитися самим собою.
Важко бути – буття вмирає і
перетворюється на елементарне існування
простих і примітивних елементарних
простих тварюк створених
з елементарних частинок,
але не важко вмирати,
не важко зникати –
можна пройти свій шлях
від початку до кінця,
але куди складніше залишитися….
не богом – боги – це по суті своєї ідоли і істукани….
важко…. важко залишитися людиною…
20 липня, 2006 р.


Мій мир – тиша.
Мир зі мною не говорить.
Мовчання – це мій мир.
Мій мир – тиша.
Мій мир мовчить,
він охрипнув, він вмирає.
Спрага, жара і мертве сонце.
Перережьте миру глотку і хай
струмені крові омиють нас
і угамують нашу спрагу…
20 липня, 2006 р.


Сумна математика.
Один – це завжди один,
два – це вже краще,
два це – він і вона,
він і вона – це любов і екстаз.
Три – це він і вона і майбутнє.
Чотири – він, вона і двоє.
Подвійна гарантія майбутнього.
П'ять, шість, сім, вісім, дев'ять –
багато цифр і багато асоціяцій,
ще більше аналогій і паралелей.
Десять – це знову один,
один наодинці з собою, нічим,
майбутньою самотою
20 липня, 2006 р.