Что ж ты думаешь, мы излечены?
Мы остались слегка покалечены.
Отравились, милок, по желанию,
А всё больше твоими стараньями.
Говорила тебе, не гори - остынь,
А вина то чья, что не стал постыл?!
Петь-то пел, пил любовь с лица.
Перед судьями - я же грешница.
Что ж во поле, иль роще берёзовой,
Ветром-вольницей трогаешь косы-то...
Так что, милый, вдвоём покалечены,
Всё одно наши души помечены.
И не спорь ты, ветрило мой,
Что душой простыл...
Вот тебе костыль,
......да и мне костыль...
ты душой простыл...
© Copyright: Галина Тихоновская, 2014
Свидетельство о публикации №214062901925
Свидетельство о публикации №214062901925
Рецензии