Писатель

 
   Весенний день хмурился с раннего утра, не оставляя надежд на радужный день. Высоко на небе собирались тонкой пленкой серые дождевые тучи, сгущаясь они покрывали последние чистые клочки, еще вчера синего неба. Легкий ветер, с чистой морозной свежестью дул со всех сторон. Укрыться от него было не возможно, как не кутайся в воротник пальто. Машин и людей как всегда было много. Предпраздничное настроение, его совсем не чувствовалось в окружающем мире. Все дышало каким-то странным предзнаменованием чего-то далекого, странного, и где-то в глубине души ощущалось знакомство с этим чувством. Может это был аромат  сегодняшней жизни, или обыденности приевшейся  всему окружающему, а может сказывалась усталость рабочих будней. Все казалось мертвецки уставшим, с самого утра, даже колеса автомашины перебирали асфальт, как-то медленно, совсем лениво, будто нехотя. Понурившие пассажиры, в том же оцепенении окружающего мира, то садились в машину, то выходили на нужной остановке. Где-то в вышине непроглядной обыденности, пролетела случайно залетевшая в город ласточка. Говорят они вестники весны, маленькие черные пятнышка спешащей весны. Чуть раньше обычного, еще совсем не время им быть здесь, ведь обманчивые ветра еще не покинули здешних закоулков. А тучи все сгущаются над городом, проливными дождями проводят долгие вечера по всюду. Не спешите, не спешите ласточки, вам может быть холодно в этом городе. Еще не согрели солнечные лучи его! А ветер совсем не дружелюбно играет с этой пташкой, набрасываясь на нее с неожиданной скоростью, то с права, то слева. Швыряя ее по небу. Крепись, ведь ты совсем не зря прилетела именно в этот день и час. Машина все едет, мотор гулко гудит где-то под капотом, вибрации проходят по всему салону, судорожно не давая покоя голове, и шанса уложиться в ровный ряд, недавно проснувшимся мыслям.

   Писать, сегодня я хочу писать, но получиться ли это!? Никак не могу вывести определенный, законченный механизм моего продуктивного времяпровождения в желании что либо запечатлеть письменно. Порой мне кажется это приходит ко мне случайно, а не то чтобы я сам это творил. Будто заблудившись где-то во времени, эти мысли в поисках того кому они предназначены, заплутав, на просторах людских судеб, нечаянно забредают ко мне. Это они находят меня, а не наоборот. Случайность, привела их ко мне, она их зачастую и уносит, на ровную, чистую гладь еще не исписанного листа, пускай и компьютерного. А я в попытке что то произвести на этот свет, провожу свой день в мелких рабочих поручениях, наблюдении, коротком молчании. И как же я рад, что могу читать достаточно много, размышлять, проводить часть своего времени на чистом уличном воздухе. Запоминать мир, жизнь, вот в таких вот красках, мелких происшествиях и событиях мной увиденных в повседневности окружающей нас, что порой приводит меня ближе к случайностям изливания накопившегося во мне за какое то время. Да, ближе, пускай они, мысли мои случайны, но все же это я их проводник, проводник к чистому листу, а может когда-нибудь и в чьи либо еще мысли!
          
   День не спеша подходил к концу. Нависшие тучи, так и не разразились громким ливнем, не разогнали ленивых прохожих по остановкам и домам. Прохлада чистого воздух чувствовалась по всюду. Легкий ветер нагонял вслед, не спеша подгоняя все куда-то вперед, ощущением невесомой уверенности в чем-то, что ожидает тебя совсем скоро, кажется за следующим проспектом. Воздух заполняли звуки неминуемого проливного ливня, медленно набирающего силы, где то за темнеющими тучами. Аромат молодых, раскрывшихся только в это утро всевозможных растений, веял со всех проулков, из маленьких двориков постаревших от времени домов. Величавые чинары, медленно дышали жизнью, в предзнаменование скорого рассвета своей прежней силы. Суета- извечный шум спешащего человечества, будто бы вливалась в тишину бытия, ту тишину, что есть повсюду, но порой не воспринимаемую нами. Теперь тишина видится нами, как нечто враждебное, не нужное, в быстрой и вечно куда-то опаздывающей, зарабатывающей необходимые для удачи баллы, жизни человека. Все спешим и спешим, мимо собственных судеб, мимо нуждающихся в нас, людей, мимо, все  мимо.
   
   Гудят гудки автомашин, будто разом все сошли сума, медленно, город погружается в темные тона, кое где окрашенные уже зажженными разноцветными огнями вывесок, выше по улице, словно по велению волшебного мага, один за другим загораются дорожные фонари, клочьями освещая улицу. Шаг, два -на пути к дому, взгляд ночных фонарей упирается в одинокую спину, тень шуршит по разбитой аллее, то появляясь, то быстро в ход не спокойным шагам исчезает за спиной. Скудно, но все же начал накрапывать ночной дождь, кап-кап на голову, будто вынуждая не забывать прочувствованного, увиденного, мимолетом услышанного в реальности. В такт звукам вокруг, пытаюсь запечатлеть, не запутаться, оставить, где-то в закоулках своих мыслей нечто ценное, нужное, а может мне так просто кажется! И все же как же хочется запомнить этот мир, затем громко на странице прокричать- «Он не убог!», вот вам цвета, вот вам ароматы, и вот Любовь, вот вам все!

  Ну вот, еще один виток, мир замирает, где-то вдали, гулким эхом звучит частая дробь проливного дождя в кромешной тьме, вслепую падающего на продрогший асфальт, деревянные скамейки, забытые автомашины, громко течет по медным водосточным трубам, разбиваясь оземь, мелкими ручьями растекается по всему двору. Назойливое  поддрязгивание связки ключей в двери, за дверное- «Кто там!?», треск  где- то в глубине призрачно хрупких мыслей, яркий свет в лицо…

Гулямов Хусейн
24 марта 2014