Сосуд из глины

Зачем я писатель?
Затем, что и словом мне не передать!..
Зачем я писатель?
Затем, что из фразы Вселенной не взять!
Зачем я читаю?..
Ведь нет ничего необычного в том…
Зачем я писатель?
Затем, чтобы красть головой, а не ртом!

**
Слова эти берутся не из головы;
Их создаёт мычание толпы!
Седые листья звонко шагают по степям:
Там, где кувшин из глины, там Омар Хайям.


*Сосуд*

Я — сосуд из глины, наполненный до краёв мечтами.
Моё тело — похоть, пропитанная слезами.
Власть во мне — это череп, кости.
Воля — мозг; коробок из злости…
Враг мой — руки, а друг — познания,
Одиночество дней и скитания.
Карма — вызов! А зов и вопли
Изрыгают противные сопли…

Мой хребет — доска с весами,
Расположенная под небесами.
Мысль во мне — это каторга тюрем:
Заключённых в ней нет;
А последний поэт вовсе умер.
Со всех сторон окружённые морем…
Да и дна там нет!
Нет там прав, зато нет и воин!..
Нет степей глухих.
Нет глухих поэтов!
Нет людей глухих
Там, но и нет ответов…

**
**
Моё тело — ковш и кувшин,
Наполненный серой массой и красной жидкостью.
Я — наполненный шар, а мой дух, как облако.
Каждая клетка — высокоразвитая масса и первоклассная единица системы выживания.

Люди!
Хватит нам грустить!
Поэты полнены грустью…
Свободу полную чтобы обрести
Тело должно стать руслом!